ANTIGUO AMOR 
 
HOY en la calle sola, 
cayendo a plomo el sol en las veletas, 
comprendí que la vida 
a veces abre heridas que no cierra. 
 
Venía de lo suyo. 
Yo iba a lo mío por la misma acera. 
Pero hacía tantos años, 
tantos recuerdos que dejé de verla, 
que fue verla y sentirme 
como alfileres dentro de las venas, 
como una mano que oprimiera el cuello 
y me pusiera la saliva seca. 
 
Fue subirme a la boca 
una palabra tonta, una cualquiera, 
fue hacer un gesto absurdo con la mano 
mientras pasaba, amor antiguo, ella. 
 
No fue buscarla. No. 
No fue decirla, ni quererla. 
Venía de lo suyo 
y cruzó por lo mío, viva, muerta 
 
 
 
 
EL TIEMPO NO EXISTE 
 
«Si vienes por ejemplo a las cuatro..., 
comenzaré a ser feliz desde las tres.» 
Saint-Exupery 
 
El tiempo no existe 
cuando estás conmigo. 
Tan sólo lo cuento, 
lo peso y lo mido, 
tan sólo lo sufre 
mi carne y mi espíritu, 
lo bendigo sólo 
no sé o lo maldigo, 
cuando estás viniendo 
o cuando te has ido. 
el mundo no existe 
cuando estoy contigo. 
 
ANTONIO MURCIANO 
 

Salaílla, no sé si eres bruja o adivina, pero lo que sí tienes es el don de la oportunidad. No sabes hasta qué punto el poema ANTIGUO AMOR refleja lo que me ha ocurrido esta tarde. Bendita seas. 
 
 
Apenada, contempla el horizonte, 
fundida en la inmensidad celeste; 
añora al amado ausente. 
Las hierbas de la ribera 
no conocen la tristeza. 
Las flores montañosas disputan su belleza. 
Miles de cerros y nubes 
separan a los esposos, 
y una gran distancia los incomunica. 
Los años se suceden sin cesar, 
y sus añoranzas nunca terminan. 
 
LI PO, poeta chino nacido en la ciudad deShuiye el año 701.

::: --> Editado el dia : 09/04/2009 10:19:22 
::: --> Motivo :  
 
Me alegro de que me veas así. Hay personas que ejercen un poder especial sobre nosotros, a pesar del paso del tiempo. Don de la oportunidad es lo que me hace falta en mi vida, pues necesito poner orden en mis papeles y en mis sentimientos. Este puente lo voy a aprovechar para reflexionar. 
 
 
Voy a poner aquí el enlace al hilo original de poesía, que ya se ha completado. (A ver si me sale) 
 
[--http://www.buscaoposiciones.com/red/foro/mensaje2....8637&id=3749219--]

SILBA 
 
Unas hojas de otoño 
–mustias, ocres- 
fingen ser mariposas 
mecidas por un viento 
hueco: 
vibran, 
revolotean. 
 
Me lleva esa deriva, 
la frágil suspensión pero serena, 
su absorto devaneo 
me lleva... 
 
Será que a mí también me basta un soplo suyo 
para soltar al vuelo un peso muerto. 
 
RAFAEL ESPEJO 

¡Oh hermosura que excedéis 
a todas las hermosuras! 
Sin herir, dolor hacéis, 
y sin dolor deshacéis 
el amor de las criaturas. 
 
¡Oh nudo que así juntáis 
dos cosas tan desiguales!, 
no sé por qué os desatáis 
pues atado fuerza dais 
a tener por bien los males. 
 
Quien no tiene ser juntáis 
con el Ser que no se acaba: 
sin acabar acabáis, 
sin tener que amar amáis; 
engrandecéis vuestra nada.

 
Aquí estoy con toda mi presencia. 
Mi alma gris. Mi corazón distante. 
Otra cosa no tengo. Ni he tenido. 
Y sin embargo, falto.  
 
Falto en mi corazón. Huyo en mi sangre. 
Mi alma siente su humedad de nada. 
Y sólo tengo como mío, el fondo 
Del propio abismo que nos crece adentro. 
 
ROQUE VALLEJOS 
 

Benditas sean las bajas pasiones 

Benditas sean las bajas pasiones 
que no se rajan cuando pintan sables, 
los labios que aprovechan los rincones 
más olvidados, más inolvidables. 
 
Bendito sea el libro de la calle, 
los viejecitos verdes con petaca, 
las medias con costura, qué detalle, 
los quitapenas que dejan resaca, 
 
las marujitas que pierden al bingo, 
los descendientes de los animaloes, 
los miércoles con ropa de domingo, 
 
los adustos, los dandys insolventes, 
los justos que parecen subnormales, 
los iguales a mí, los diferentes. 
 
 
JOAQUÍN SABINA

ME HE QUEDADO SIN PULSO Y SIN ALIENTO... 
 
Me he quedado sin pulso y sin aliento 
separado de ti. Cuando respiro, 
el aire se me vuelve en un suspiro 
y en polvo el corazón de desaliento. 
No es que sienta tu ausencia el sentimiento. 
Es que la siente el cuerpo. No te miro. 
No te puedo tocar por más que estiro 
los brazos como un ciego contra el viento. 
Todo estaba detrás de tu figura. 
Ausente tú, detrás todo de nada, 
borroso yermo en el que desespero. 
Ya no tiene paisaje mi amargura. 
Prendida de tu ausencia mi mirada, 
contra todo me doy, ciego me hiero. 
 
Angel Gonzalez 

SUS RAZONES TENDRÁN 
 
Mientras deshojo el tiempo 
-que nunca comprendí-, 
lo subrayo, lo arrugo 
y precipito, 
me detengo con él, 
 
ellos tan sólo pasan, 
como el tiempo 
 
me miran entre tristes y ofendidos, 
 
girando hacia los lados la cabeza. 
 
RAFAEL ESPEJO

Un vaso de whisky, un hotel diferente,  
es más que suficiente para pensar en ti.  
Una noche de mayo, con el mar a mi lado,  
es ya tarde y tus ojos siguen allí.  
Y es que son ideales para perderse en ellos,  
y es que uno no aprende ni vivo ni muerto;  
son las seis de la tarde,  
toco enfrente del puerto,  
y no consigo sacarte de mí ni olvidarme de ti.  
 
Y es que no hay droga más dura  
que el amor sin medida.  
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.  
Y es que no hay nada mejor  
que tener tu sabor corriendo por mis venas.  
Nada mejor que el roce de tu piel.  
 
Y me siento desnudo enfrente del espejo  
esperando que tú me digas el precio.  
No tengo muy claro si lo puedo pagar,  
Recojo mis cosas, nena, vuelvo a mi hogar.  
Nuestros corazones laten a la vez.  
¿Quién soy yo sin ti?  
¿Quién eres tu, quién?  
El ritmo de la noche viste mi cancion.  
Mejor cojo mis cosas, nena, mejor me voy.  
 
Y es que no hay droga más dura  
que el amor sin medida.  
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel.  
Y es que no hay nada mejor  
que tener tu sabor corriendo por mis venas.  
Nada mejor que el roce de tu piel.  
 
Hoy lucho y pierdo el sentido  
por dormir esta noche en tus brazos.  
Hoy se perdio el equilibrio  
y la balanza cayó de tu lado, mi amor.  
 
Y es que no hay droga más dura  
que el amor sin medida.  
Es que no hay droga más dura que el roce de tu piel 

En tu calleja harías entrar, mujer impura, 
al universo entero. El hastío te hace cruel. 
Para entrenar tus dientes en juego tan insólito, 
cada día necesitas morder un corazón. 
Tus encendidos ojos igual que escaparates 
o brillantes bengalas en bulliciosas fiestas 
usan con arrogancia de un prestado poder 
sin conocer jamás la ley de su belleza. 
 
¡Máquina ciega y sorda,fecundaen crueldades, 
saludable instrumento, bebedora de sangre! 
¿Cómo no te avergüenzas? ¿Todavía no viste 
en todos los espejos decrecer tus encantos? 
La enormidad del mal, en que te crees tan sabia, 
¿no te hizo retroceder de espanto 
cuando Naturaleza, con ocultos designios, 
de ti puede servirse, ¡oh reina del pecado! 
-de ti, vil animal- para engendrar un genio? 
¡Oh fangosa grandeza! ¡Oh sublime ignominia! 
 
BAUDELAIRE. Las flores del mal 
 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. 
Esta muerte que nos acompaña 
de la mañana a la noche, insomne, 
sorda, como un viejo remordimiento 
o un vicio absurdo. Tus ojos 
serán una palabra vana, 
un grito acallado, un silencio. 
Así los ves cada mañana 
cuando te inclinas sola ante el espejo. 
¡Oh querida esperanza, 
también nosotros aquel día 
sabremos que eres la vida y la nada! 
 
La muerte tiene una mirada para todos. 
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. 
Será como abandonar un vicio, 
como ver que emerge de nuevo 
un rostro muerto en el espejo, 
como escuchar un labio cerrado. 
Descenderemos al remolino, mudos. 
 
CESARE PAVESE

Defender la alegría como una trinchera 
Defenderla del caos y de las pesadillas 
de la ajada miseria y de los miserables 
de las ausencias breves y las definitivas 
 
defender la alegría como un atributo 
defenderla del pasmo y de las anestesias 
de los pocos neutrales y los muchos neutrones 
de los graves diagnósticos y de las escopetas 
 
defender la alegría como un estandarte 
defenderla del rayo y la melancolía  
de los males endémicos y de los académicos 
del rufián caballero y del oportunista 
 
defender la alegría como una certidumbre 
defenderla a pesar de dios y de la muerte 
de los parcos suicidas y de los homicidas 
y del dolor de estar absurdamente alegres 
defender la alegría como algo inevitable 
defenderla del mar y las lágrimas tibias 
de las buenas costumbres y de los apellidos 
del azar y también... 
también de la alegría 
 
 

PREGÓN SUBMARINO 
 
¡Tan bien como yo estaría 
en una huerta del mar, 
contigo, hortelana mía! 
 
En un carrito, tirado 
por un salmón, ¡qué alegría 
vender bajo el mar salado, 
amor, tu mercadería! 
 
-¡Algas frescas de la mar, 
algas, algas! 
 
RAFAEL ALBERTI. Marinero en tierra

DEBILIDADES 
 
No tenías ninguna, 
yo sólo una, 
que amaba. 
 
 
BERTOLT BRECHT

Es buena muy buena.....esta sí..... 
 
 
LECCIÓN DE AMOR 
 
Pero chiquilla, te recomiendo 
algo de seducción en los grititos: 
carnal me gusta el alma 
y con alma la carne. 
 
La castidad no puede rebajar la lujuria; 
si estuviese hambriento me gustaría saciarme. 
Me apetece que la virtud tenga trasero 
y que el trasero tenga sus virtudes. 
 
Desde que el dios aquel cabalgó al cisne 
a más de una chica le da miedo, 
aunque también sufra con gusto 
que él se aferre al canto del cisne. 
 
 
 
BERTOLT BRECHT 

Lo quiero con la sangre, con el hueso,  
con el ojo que mira y el aliento,  
con la frente que inclina el pensamiento,  
con este corazón caliente y preso,  
 
y con el sueño fatalmente obseso  
de este amor que me copa el sentimiento,  
desde la breve risa hasta el lamento,  
desde la herida bruja hasta su beso.  
 
Mi vida es de tu vida tributaria,  
ya te parezca tumulto, o solitaria,  
como una sola flor desesperada.  
 
Depende de él como del leño duro  
la orquídea, o cual la hiedra sobre el muro,  
que solo en él respira levantada. 
 
 
Juana de Ibarbourou 
 
 

PAZ 
 
No nos diremos nada. Cerraremos las puertas. 
Deshojaremos rosas sobre el lecho vacío 
y besaré, en el hueco de tus manos abiertas, 
la dulzura del mundo, que se va, como un río...  
 
JAIME TORRES BODET

Entonces era el mundo. Qué grande parecía. 
En el límite mismo del verano, qué dulce 
el tiempo que se abría, la luz indeclinable. 
 
Entre el pinar y el río se extendían los huertos: 
los pequeños retazos de maizales y habares 
brillaban agolpados bajo el oro de junio. 
 
Inventar cada día las cosas, empaparse 
de sol, buscar los nombres del grillo y de la arena, 
del hinojo fragante, del cangrejo, del cuarzo. 
 
Y el regreso: la tarde nos devolvía al sueño 
por estradas de polvo y escoria triturada, 
dóciles a las voces cercanas del cansancio. 
 
Pero yo te sentía. Tú venías conmigo, 
ángel del tedio, hermano, arrojando tu sombra sobre las zarzamoras, tu sombra abominable. 
 
JON JUARISTI 

TEORÍA Y ALUCINACIÓN DE DOUBLIN 
 
I. Teoría 
 
Un instante vacío 
de acción puede poblarse solamente 
de nostalgia o de vino. 
Hay quien lo llena de palabras vivas, 
de poesía (acción 
de espectros, vino con remordimiento). 
 
Cuando la vida se detiene, 
se escribe lo pasado o lo imposible 
para que los demás vivan aquello 
que ya vivió (o que no vivió) el poeta. 
Él no puede dar vino, 
nostalgia a los demás: sólo palabras. 
Si les pudiese dar acción... 
 
La poesía es como el viento, 
o como el fuego, o como el mar. 
Hace vibrar árboles, ropas, 
abrasa espigas, hojas secas, 
acuna en su oleaje los objetos 
que duermen en la playa. 
La poesía es como el viento, 
o como el fuego, o como el mar: 
da apariencia de vida 
a lo inmóvil, a lo paralizado. 
Y el leño que arde, 
las conchas que las olas traen o llevan, 
el papel que arrebata el viento, 
destellan una vida momentánea 
entre dos inmovilidades. 
 
Pero los que están vivos, 
los henchidos de acción, 
los palpitantes de nostalgia o vino, 
esos... felices, bienaventurados, 
porque no necesitan las palabras, 
como el caballo corre, aunque no sople el viento, 
y vuela la gaviota, aunque esté seco el mar, 
y el hombre llora, y canta, 
proyecta y edifica, aun sin el fuego. 
 
II. Alucinación 
 
Me acuerdo de los árboles de Dublín. 
 
(Imaginar y recordar 
se superponen y confunden; 
pueblan, entrelazados, un instante 
vacío con idéntica emoción. 
Imaginar y recordar...) 
 
Me acuerdo de los árboles de Dublín... 
Alguien los vive y los recuerdo yo. 
De los árboles caen hojas doradas 
sobre el asfalto de Madrid. 
Crujen bajo mis pies, sobre mis hombros, 
acarician mis manos, 
quisieran exprimirme el corazón. 
No sé si lo consiguen... 
 
Imaginar y recordar... 
Hay un momento que no es mío, 
no sé si en el pasado, en el futuro, 
si en lo imposible... Y lo acaricio, lo hago 
presente, ardiente, con la poesía. 
 
No sé si lo recuerdo o lo imagino. 
(Imaginar y recordar me llenan 
el instante vacío.) 
Me asomo a la ventana. 
Fuera no es Dublín lo que veo, 
sino Madrid. Y, dentro, un hombre 
sin nostalgia, sin vino, sin acción, 
golpeando la puerta. 
 
Es un espectro 
que persigue a otro espectro del pasado: 
el espectro del viento, de la mar, 
del fuego -ya sabéis de qué hablo-, espectro 
que pueda hacer que cante, hacer que vibre 
su corazón, para sentirse vivo. 
 
JOSÉ HIERRO

Te me mueres de casta y de sencilla: 
estoy convicto, amor, estoy confeso 
de que, raptor intrépido de un beso, 
yo te libé la flor de la mejilla. 
 
Yo te libé la flor de la mejilla, 
y desde aquella gloria, aquel suceso, 
tu mejilla, de escrúpulo y de peso, 
se te cae deshojada y amarilla. 
 
El fantasma del beso delincuente 
el pómulo te tiene perseguido, 
cada vez más patente, negro y grande. 
 
Y sin dormir estás, celosamente, 
vigilando mi boca ¡con qué cuido! 
para que no se vicie y se desmande. 
 
 
MIGUEL HERNÁNDEZ

Yo sé que existo 
porque tú me imaginas. 
Soy alto porque tú me crees 
alto, y limpio porque tú me miras 
con buenos ojos, 
con mirada limpia. 
Tu pensamiento me hace 
inteligente, y en tu sencilla 
ternura yo soy también sencillo 
y bondadoso. 
Pero si tú me olvidas 
quedaré muerto sin que nadie 
lo sepa. Verán viva 
mi carne, pero será otro hombre 
-oscuro, torpe, malo- el que la habita. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ

AMANTES 
 
Ascendente marea creciendo en lenta fiebre 
los amantes se buscan y enlazan dulcemente, 
como árboles que avanzan, 
cumpliendo su destino de incendiada epidermis. 
De pie son dos espadas que luchan tercamente 
por distraer la muerte, 
tendidos son dos ríos fluyendo hacia el instante 
que anula la sellada consigna del olvido. 
 
Y si el mundo, impaciente, 
se sale de sus goznes, estalla o se disuelve, 
los amantes lo ignoran, apenas necesitan 
el canto de su sangre, 
su vida recobrada en húmedas batallas 
y las pequeñas muertes en cada despedida. 
 
FLOR ALBA URIBE

FINAL 
 
Vuelves de andar a solas por la orilla de un río. 
Estás llena de música, como un árbol al viento. 
Has dejado correr tu pensamiento 
viendo en el agua el paso de una nube de estío... 
 
Traes tejido al alma el olor de una rosa. 
En lo blando del césped te prolonga tu huella... 
Has vivido ¡has vivido!... Y vas, como la estrella, 
a perderte en el mar de un alba silenciosa. 
 
 
JAIME TORRES BODET 
 

Como ascuas que crepitan en una chimenea, 
así nos encendíamos. 
 
Tu piel templaba entonces mis silencios, 
mis manos aprendieron 
a reposar los copos de tus dudas. 
 
Aquella fue una edad de cera derretida. 
 
No te pido que vuelvas, 
permanece. 
 
 
RAFAEL ESPEJO

QUISIERA SER TU PREDILECTA ALMOHADA 
 
Quisiera ser tu predilecta almohada 
donde de noche apoyas tus orejas 
para ser tu secreto y ser las rejas 
de tu sueño: dormida o desvelada 
 
ser tu puerta, tu luz cuando te alejas, 
alguien que no trató de ser amada. 
Huir de la ansiedad que está en mis quejas, 
poder a veces ser lo que soy, nada, 
 
no tener nunca miedo de perderte 
con variación y honda infidelidad, 
jamás llegar por nada a concederte 
 
la tediosa y vulgar fidelidad 
de los abandonados que prefieren 
morir por no sufrir, y que no mueren. 
 
 
SILVINA OCAMPO

PROPOSITO PRIMAVERAL  
 
A saludar me ofrezco y a celebrar me obligo 
tu triunfo, Amor, al beso de la estación que llega 
mientras el blanco cisne del lago azul navega 
en el mágico parque de mis triunfos testigo. 
 
Amor, tu hoz de oro ha segado mi trigo; 
por ti me halaga el suave son de la flauta griega, 
y por ti Venus pródiga sus manzanas me entrega 
y me brinda las perlas de las mieles del higo. 
 
En el erecto término coloco una corona 
en que de rosas frescas la púrpura detona; 
y en tanto canta el agua bajo el boscaje oscuro, 
 
junto a la adolescente que en el misterio inicio 
apuraré alternando con tu dulce ejercicio 
las ánforas de oro del divino Epicuro. 
 
 
Ruben Dario 

A SOLAS SOY ALGUIEN 
 
A solas, soy alguien. 
En la calle, nadie. 
 
A solas, medito, 
siento que me crezco. 
Le hablo a Dios. Responde, 
cóncavo, el silencio. 
Pero existe siempre, 
firme frente al hueco, 
este su seguro 
servidor sin miedo. 
 
A solas, soy alguien, 
valgo lo que valgo. 
En la calle, nadie 
vale lo que vale. 
 
En la calle reinan 
timbres, truenos, trenes 
de anuncios y focos, 
de absurdos peleles. 
 
Pasan gabardinas, 
pasan hombres "N". 
Todos son como uno, 
pobres diablos. Gente. 
 
En la calle, nadie 
vale lo que vale, 
pero a solas, todos 
resultamos alguien. 
 
A solas, existo; 
a solas parezco 
rico de secretos. 
En la calle, todos 
me hacen más pequeño 
y al sumarme a ellos, 
la suma da cero. 
 
A solas, soy alguien, 
valgo lo que valgo. 
En la calle nadie 
vale lo que vale. 
 
A solas, soy alguien, 
entiendo a los otros. 
Lo que existe fuera, 
dentro de mí doblo. 
En la calle, todos 
nos sentimos solos, 
nos sentimos nadie, 
nos sentimos locos. 
 
A solas, soy alguien. 
En la calle, nadie. 
 
Gabriel Celaya.

De: "Canciones de puta para soprano. Estercolero. Otros poemas" 
 
Canción de cuna 
 
VII 
 
Duerme, hija de puta 
de mis entrañas, 
que tu madre no puede 
cantar tu nana. 
 
Que por la mañanita 
vendré a cantarte 
las canciones más dulces 
que cantó nadie. 
 
Duerme, hija de puta 
sobre mi panza, 
como cuando te tuve 
dentro descalza. 
 
Te tuve descalcita... 
porque me dabas 
con los dos piececitos 
dentro del alma. 
 
Duerme, hija de puta 
de mis entrañas, 
que si no no me espera 
la madrugada. 
 
Duérmete por la noche, 
que en la mañana 
te lloverán los besos 
sobre la cara. 
 
Hija de mis entrañas, 
no tienes madre 
más que por la mañana 
y por la tarde. 
 
Por la noche no tienes 
madre ninguna, 
te vela un retratito 
junto a la cuna. 
 
Duerme, hija de puta 
de mis entrañas, 
que a tu madre la vela 
la madrugada. 
 
Canciones de ramera 
vendré a cantarte 
cuando mi cuerpecito 
no sirva a nadie. 
 
Duerme, hija de puta 
de mis entrañas, 
que si no se despierta 
la luz del alba. 
 
Con el alba despiertas, 
con luz del alba, 
que la noche es muy negra 
y tizna el alma. 
 
Duerme, hija de puta 
de mis entrañas, 
que tu madre se duerme 
con esta nana. 
 
José Anguita Cervera (Sevilla, 1947)

Tu cerebro es tan vasto 
que puede contener los cinco océanos 
y cuando llegue el día 
que las anguilas alcancen el mar de los sargazos, 
no podrás evitarlas, 
no podrás contenerlas. 
Y será tu camino por los huertos arados, 
por los campos trillados,  
desgarrándote en cercas, 
yendo a parar al río que te lleve al abismo. 
¡No! bate las alas, 
desdeña los gusanos, 
tu cuerpo no es tu única riqueza. 
Debes amar lo viejo, 
los fósiles antiguos, 
esas rocas fraguadas 
pulidas en los siglos. 
Has de usar la belleza por la belleza misma 
y trenzar poco a poco la amistad y el cariño, 
y tú has de vivir mucho, 
y tú has de realizarte. 
 
DIGNA PALOU

ENCUENTRO  
 
Si la vida  
nos regala otro encuentro  
te dejaré ser tú  
seré  
sencillamente yo  
 
Escucharé  
la melodía  
de tu música  
y la mía  
cuando se unan  
 
MARÍA CLARA GONZÁLEZ

Mañana azul. 
La transparencia líquida 
de un mar barrido, de aire 
aventado: las musas aspirantes 
a sólidas estrofas que caerán, 
cuando el pasado sea sólo un nombre, 
en la desdicha literal de una lectura, 
una tarde otoñal anticipada, 
tras el cristal -velado, oscuro- 
de una angustiante soledad. 
Mañana azul, venero, 
hilo de agua pesada, 
libación lamida del polvo, 
sorpresiva anegada, 
asomo incruento a imposibles rincones, 
mirada alucinada de una vida imprevista. 
Y una pregunta inmensa, incontestada. 
Debes sumirte en ti: 
adolecemos todos 
de ese púber temor, entre los gritos, 
de la gota venial, perdida, 
de la lluvia.

 
LA DESCONOCIDA 
 
en aquel tren, camino de Lisboa, 
en el asiento contiguo, sin hablarte 
-luego me arrepentí. 
en Málaga, en un antro con luces 
del color del crepúsculo, y los dos muy fumados, 
y tú no me miraste. 
De nuevo en aquel bar de Malasaña, 
vestida de blanco, diosa de no sé 
qué vicio o qué virtud. 
En Sevilla, fascinado por tus ojos celestes 
y tu melena negra, apoyada en la barra 
de aquel sitio siniestro, 
mirando fijamente -estarías bebida- el fondo de tu copa. 
En Granada tus ojos eran grises 
y me pediste fuego, y ya no te vi más, 
y te estuve buscando. 
O a la entrada del cine, en no sé dónde, 
rodeada de gente que reía. 
Y otra vez en Madrid, muy de noche, 
cada cual esperando que pasase algún taxi 
sin dirigirte incluso 
ni una frase cortés, un inocente comentario... 
En Córdoba, camino del hotel, cuando me preguntaste 
por no sé qué lugar en yo no sé qué idioma, 
y vi que te alejabas, y maldije la vida. 
Innumerables veces, también, 
en la imaginación, donde caminas 
a veces junto a mí, sin saber qué decirnos. 
Y sí, de pronto en algún bar 
o llamando a mi puerta, confundida de piso, 
apareces fugaz y cada vez distinta, 
camino de tus mundos, donde yo no podré 
tener memoria. 
 

LOS MALES DESPERTARES 
 
Defiéndete de ellas. De esas noches 
que merecen los turbios homenajes 
de la literatura, y que tú ves brillar 
en esa joya oscura 
-y banal- 
que es siempre una metáfora. 
 
-Vosotras, 
noches furtivas, malas perras 
de arrabal. 
 
Las que perduran 
como emblema de juventud en la memoria 
no son noches de amor, 
sino de gloria pasajera, de tiniebla 
y temor, cuando el fondo de un vaso 
describe el cielo sucio 
que recorre la estrella 
fugaz de la alegría. 
 
Defiéndete de ellas. Del disfraz 
literario con que ocultan 
su carne de ángel muerto, 
su luna de guiñol entenebrada. 
 
Defiéndete de ellas. 
Y entre la luz de nuevo 
-y entre el aire inocente- 
en esta habitación enrarecida. 
FELIPE BENITEZ REYES

Déjame ahora, amor, que te maldiga 
con la palabra amarga y el castigo. 
Dejame que me sienta tu enemigo 
y a gritos déjame que te lo diga. 
 
En la colmena, en la cuajada espiga 
yo levanto mi voz y te maldigo. 
En el tesoro de la miel y el trigo, 
en el fugaz vilano y en la ortiga. 
 
Maldito seas en las pleamares, 
en el jazmín, el ónice, la arena, 
en el sirguero y en su verde ramo. 
 
Maldito en el jacinto y los azahares. 
T, en la albahace, el junco y la azucena, 
maldito yo también porque te amo.

 
A BATALLAS DE AMOR, CAMPO DE PLUMAS 
 
Ningún vestigio tan inconsolable 
como el que deja un cuerpo 
entre las sábanas 
y más 
cuando la lasitud de la memoria 
ocupa un espacio mayor 
del que razonablemente le corresponde. 
Linda el amanecer con la almohada 
y algo jadea cerca, acaso un último 
estertor adherido 
a la carne, la otra vez adversaria 
emanación del tedio estacionándose 
entre los utensilios de la noche. 
Despierta, ya es de día, mira 
los restos del naufragio 
bruscamente esparcidos 
en la vidriosa linde del insomnio. 
Sólo es un pacto a veces, una tregua 
ungida de sudor, la extenuante 
reconstrucción del sitio 
donde estuvo asediado el taciturno 
material del deseo. 
Rastros 
hostiles reptan entre un cúmulo 
de trofeos y escorias, amortiguan 
la inerme acometida de los cuerpos. 
A batallas de amor campo de plumas. 
 
 
JOSE MANUEL CABALLERO BONALD

A Triana-Granada 
 
Nadie está solo 
 
En este mismo instante  
hay un hombre que sufre,  
un hombre torturado  
tan sólo por amar  
la libertad. Ignoro  
dónde vive, qué lengua  
habla, de qué color  
tiene la piel, cómo  
se llama, pero  
en este mismo instante,  
cuando tus ojos leen  
mi pequeño poema,  
ese hombre existe, grita,  
se puede oír su llanto  
de animal acosado,  
mientras muerde sus labios  
para no denunciar  
a los amigos. ¿Oyes?  
Un hombre solo  
grita maniatado, existe  
en algún sitio. ¿He dicho solo?  
¿No sientes, como yo,  
el dolor de su cuerpo  
repetido en el tuyo?  
¿No te mana la sangre  
bajo los golpes ciegos?  
Nadie está solo. Ahora,  
en este mismo instante,  
también a ti y a mí  
nos tienen maniatados. 
 
JOSE AGUSTIN GOYTISOLO

Tú vives siempre en tus actos... 
 
Tú vives siempre en tus actos. 
Con la punta de tus dedos 
pulsas el mundo, le arrancas 
auroras, triunfos, colores, 
alegrías: es tu música. 
La vida es lo que tú tocas.  
 
De tus ojos, sólo de ellos, 
sale la luz que te guía 
los pasos. Andas 
por lo que ves. Nada más.  
 
Y si una duda te hace 
señas a diez mil kilómetros, 
lo dejas todo, te arrojas 
sobre proas, sobre alas, 
estás ya allí; con los besos, 
con los dientes la desgarras: 
ya no es duda. 
Tú nunca puedes dudar.  
 
Porque has vuelto los misterios 
del revés. Y tus enigmas, 
lo que nunca entenderás, 
son esas cosas tan claras: 
la arena donde te tiendes, 
la marcha de tu reloj 
y el tierno cuerpo rosado 
que te encuentras en tu espejo 
cada día al despertar, 
y es el tuyo. Los prodigios 
que están descifrados ya.  
 
Y nunca te equivocaste, 
más que una vez, una noche 
que te encaprichó una sombra 
-la única que te ha gustado-. 
Una sombra parecía. 
Y la quisiste abrazar. 
Y era yo. 
 
PEDRO SALINAS

 
 
EL TEMBLOR 
 
La lluvia  
como una lengua de prensiles musgos  
parece recorrerme, buscarme la cerviz,  
bajar,  
lamer el eje vertical,  
contar el número de vértebras que me separan  
de tu cuerpo ausente.  
 
Busco ahora despacio con mi lengua  
la demorada huella de tu lengua  
hundida en mis salivas.  
 
Bebo, te bebo  
en las mansiones líquidas  
del paladar  
y en la humedad radiante de tus ingles,  
mientras tu propia lengua me recorre  
y baja,  
retráctil y prensil, como la lengua  
oscura de la lluvia.  
 
La raíz del temblor llena tu boca,  
tiembla, se vierte en ti  
y canta germinal en tu garganta.  
 
J.A. VALENTE

 
Tú 
 
Tú, 
sonrisa moteada 
sobre nieves heladas- 
viento de marzo, 
ballet de ramas 
combadas sobre la nieve, 
gimiendo y encendiendo 
tus pequeños "¡oh!"- 
gamo de blancos miembros, 
gentil, 
podría saber 
todavía 
la gracia deslizante 
de todos tus días, 
la blonda espumosa 
de todos tus caminos- 
se ha helado el mañana 
abajo en la llanura- 
tú, sonrisa moteada, 
tú, risa encendida. 
 

He pasado toda la noche sin dormir, viendo... 
 
He pasado toda la noche sin dormir, viendo,  
sin espacio tu figura. 
Y viéndola siempre de maneras diferentes  
de como ella me parece. 
Hago pensamientos con el recuerdo de lo que  
es ella cuando me habla, 
y en cada pensamiento cambia ella de acuerdo 
con su semejanza. 
Amar es pensar. 
Y yo casi me olvido de sentir sólo pensando en ella. 
No sé bien lo que quiero, incluso de ella, y no 
pienso más que en ella. 
Tengo una gran distracción animada. 
Cuando deseo encontrarla 
casi prefiero no encontrarla, 
Para no tener que dejarla luego. 
No sé bien lo que quiero, ni quiero saber lo que 
quiero. Quiero tan solo 
Pensar en ella. 
Nada le pido a nadie, ni a ella, sino pensar. 
 
F. Pessoa

Pertenezco a la horda de las nubes. 
Paso. 
Vivo en el simún como una brizna. 
Sueño. 
Soy una madrépora olvidada. 
Grito. 
Amo cuanto vibra en el pasado. 
Miro. 
Siento los latidos del presente. 
Muero. 
Hoy me unzo a la yunta de la historia. 
Es la angustia absoluta y los puñales. 
Y paso como una nube de una horda antiquísima. 
No puedo darte el sol que ni mi vida tiene. 
 
LOLA WALS

A Huelma 
 
Como quien viaja a lomos de una yegua sombría,  
por la ciudad camino, no preguntéis adónde.  
Busco acaso un encuentro que me ilumine el día,  
y no hallo más que puertas que niegan lo que esconden.  
Las chimeneas vierten su vómito de humo  
a un cielo cada vez más lejano y más alto.  
Por las paredes ocres se desparrama el zumo  
de una fruta de sangre crecida en el asfalto.  
Ya el campo estará verde, debe ser Primavera,  
cruza por mi mirada un tren interminable,  
el barrio donde habito no es ninguna pradera,  
desolado paisaje de antenas y de cables.  
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.  
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.  
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía  
y en la escalera me siento a silbar mi melodía.  
Como quien viaja a bordo de un barco enloquecido,  
que viene de la noche y va a ninguna parte,  
así mis pies descienden la cuesta del olvido,  
fatigados de tanto andar sin encontrarte.  
Luego, de vuelta a casa, enciendo un cigarriLlo,  
ordeno mis papeles, resuelvo un crucigrama;  
me enfado con las sombras que pueblan los pasillos  
y me abrazo a la ausencia que dejas en mi cama.  
Trepo por tu recuerdo como una enredadera  
que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy  
esa absurda epidemia que sufren las aceras,  
si quieres encontrarme, ya sabes dónde estoy.  
Vivo en el númeor siete, calle Melancolía.  
Quiero mudarme hace años al barrio de la alegría.  
Pero siempre que lo intento ha salido ya el tranvía  
y en la escalera me siento a silbar mi melodía 
 
Joaquin Sabina.

TRAS CADA GESTO MUESTRAS 
 
No existe cosa alguna 
Que perdure en sí misma, 
Si abandonas. 
La ola te recuerda tan sólo 
Otras olas que suceden. 
El agua que resbala entre tus dedos 
No anuncia ya sorpresas. 
Tu mano que se alza y tu sonrisa 
Apenas si adivinan el origen, 
Otra cosa que no sea la costumbre, 
De un eco sostenido. 
 
Pero, tú, tras cada gesto muestras, 
Allí donde se funden 
La luz y la distancia. 
Por ti recobro transparencias 
De un fondo, ya tan simple, 
Que negado el olvido, 
Se anuda con el tiempo 
Y empieza lo pasado. 
 
JOSÉ LUIS MARTÍNEZ VALERO

Que pena estar siempre pegado al suelo  
el cielo queda demasiado lejos  
tendré que soñar que puedo volar  
No es nada facil cuando estas perdido buscar la musica entre tanto ruido  
no puedo escuchar, no puedo escuchar...  
 
Un dia la suerte entro por mi ventana  
Vino una noche se fue una mañana  
Quizas solamente me vino a enseñar  
 
Que viene y va, como las olas con el mar se mueven.  
Que viene y va, como la luna como el rayo verde.  
Que viene y va, como una idea como el estribillo...  
Que viene y va, como un recuerdo como un espejismo.  
Que viene y va, igual que los problemas por la noche.  
Que viene y va, como un famoso que nadie conoce, que todos pueden tener y nadie puede guardar.  
 
Que viene y va...  
 
De tanto hacerlo sin parar  
me acostumbre a respirar y a  
derrochar el aire fresco.  
Y pienso si te vas las piezas que te tengo y cada vez que estas que te echaré de menos y vuelvo a respirar, vuelvo a respirar.  
 
Un dia la suerte entro por mi ventana.  
Vino una noche se fue una mañana.  
Quizas solamente me vino a enseñar.  
 
Que viene y va, como las olas con el mar se mueven.  
Que viene y va, como la luna como el rayo verde.  
Que viene y va, como una idea como el estribillo...  
Que viene y va, como un recuerdo como un espejismo.  
Que viene y va, igual que los problemas por la noche.  
Que viene y va, como un famoso que nadie conoce, que todos pueden tener y nadie puede guardar.  
 
Que viene y va...  
 
 
FITO

PER ASTAROTH 
 
Ah viejecito ruin que dibujas 
una mano donde no hay ninguna 
sino unos labios que tiemblan 
por la página en blanco 
sólo a ti dedicada 
señor de mi sepulcro y señor de la nada, ángel 
que sobrevuelas el sepulcro  
con la bandera de la nada. 
 
 
PER TIFEO 
 
Oh tú, Tifeo, hermano de Asmodeo 
que escupes sobre la cruz atroz del poem 
y buscas en el temblor de una certeza 
oh tú, señor de la muerte 
dame al fin la vida. 
 
 
PER YEMAHA, 
señora de la locura y de la muerte. 
 
Oh tú, paloma negra 
que sobrevuelas el abismo 
y tienes las llaves del pozo 
de la locura: tú como yo 
sólo crees  
en el abismo. 
 
 
DESCENSO A LA MERKABA 
 
Bajaremos juntos a explorar 
los rincones del falo 
cuando llegue la hora final, la de orinar 
al borde del sepulcro, la de orinar 
sobre el papel, y oír como una pistola 
el ruido del orín sobre la taza 
y al excremento bailar sobre mi sien. 
 
LEOPOLDO MARÍA PANERO. Himno a las divinidades infernales

Yo sé que el amor no existe, 
pero sé también que te amo. 
 
Darío Jaramillo.

Gracias tarkus, gracias rojopasion, por incrementar la cultura y fomentarla.... 
 
Una ayudita de vez en cuando no viene mal.....

A VECES 
Escribir un poema se parece a un orgasmo: 
mancha la tinta tanto como el semen, 
empreña también más en ocasiones. 
Tardes hay, sin embargo, 
en las que manoseo las palabras, 
muerdo sus senos y sus piernas ágiles, 
les levanto las faldas con mis dedos, 
las miro desde abajo, 
les hago lo de siempre 
y, pese a todo, ved: 
¡no pasa nada! 
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo: 
"Lo digo y no me corro". 
Pero él disimulaba. 
 
 
Lo mismo ya lo he colgado, pero me gusta tanto...... 
 
Angel Gonzalez

EL DERROTADO 
 
Atrás quedaron los escombros: 
humeantes pedazos de tu casa, 
veranos incendiados, sangre seca 
sobre la que se ceba -último buitre- 
el viento. 
 
Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia 
el tiempo bien llamado porvenir. 
Porque ninguna tierra 
posees, 
porque ninguna patria 
es ni será jamás la tuya, 
porque en ningún país 
puede arraigar tu corazón deshabitado. 
 
Nunca -y es tan sencillo- 
podrás abrir una cancela 
y decir, nada más: «buen día, 
madre». 
Aunque efectivamente el día sea bueno, 
haya trigo en las eras 
y los árboles 
extiendan hacia ti sus fatigadas 
ramas, ofreciéndote 
frutos o sombra para que descanses. 
 
 
Más del mismo....

A Ella 
 
ESO ERA AMOR 
 
 
Le comenté:  
-Me entusiasman tus ojos.  
Y ella dijo:  
-¿Te gustan solos o con rimel?  
-Grandes,  
respondí sin dudar.  
Y también sin dudar  
me los dejó en un plato y se fue a tientas. 
 
Este si que lo he puesto ya, pero esta vez lo dedico.....

Esa eterna condena de una "ella" que se fue dejando algo en el plato: los ojos, el corazón desgarrado, un dolor insondable...

ja ja ja, muy bueno tarkus, disculpa mis dedicatorias eternas....y todo lo que voy dejando.... 
 

 
 
DEDICADO AL HIJO DE CHAVEZ,JE,JE,JE 
 
 
Si me dices que si, piénsalo dos veces. 
Puede que te convenga decirme que no. 
Si me dices que no, puede que te equivoques. 
Yo me daré a la tarea de que me digas que si. 
Si me dices que si dejaré de soñar y me volveré un idiota, 
Mejor dime que no y dame ese si como un cuenta gotas; 
Dime que no pensando en un si 
Y déjame lo otro a mi, 
Que si se me pone fácil 
El amor se hace fragil y uno para de soñar. 
Dime que no, 
Y deja la puerta abierta. 
(Estribillo) 
Dime que no 
Me tendrás pensando todo el día en tí, 
Planeando la estrategia para un si. 
Dime que no 
Lánzame un si camuflageado, 
Clávame una duda 
Y me quedaré a tu lado. 
Si me dices que si, se fugará lo incierto, 
Y esa cosquilla en la panza cuando estás por venir. 
Si me dices que no, seguiré conquistando 
Descubriéndote cosas que ni tú te conoces. 
(Estribillo) 
Dime que no 
Me tendrás pensando todo el día en tí, 
Planeando la estrategia para un si. 
Dime que no 
Lánzame un si camuflageado, 
Clávame una duda 
Y me quedaré a tu lado. 
Siempre lo fácil me duró tan poco, 
Y no lo niego me divertí, 
Pero la soledad me ha vuelto loco, 
Por que el amor nunca ha pasado por aquí... 
(Estribillo) 
Dime que no 
Me tendrás pensando todo el día en tí, 
Planeando la estrategia para un si. 
Dime que no 
Lánzame un si camuflageado, 
Clávame una duda 
Y me quedaré a tu lado. 
(Estribillo) 
Dime que no 
Me tendrás pensando todo el día en tí, 
Planeando la estrategia para un si. 
Dime que no 
Lánzame un si camuflageado, 
Clávame una duda 
Y me quedaré a tu lado. 
 
Dime que no 
 
 
 

Hoy resucitó un dolor maldito. 
 
Te vi cruzando la calle, 
tranquilo, 
sin prisa. 
Apenas nos separó el aliento, 
busqué tu mirada. 
Casi probé tus caricias. 
 
Volteaste el rostro, 
ella se acercó suavemente, 
tejió sus dedos entre tus manos 
y una sonrisa en común brilló. 
 
Retrocedí nerviosa. 
Mi mente voló a otra fecha: 
la misma calle, 
la misma hora... 
Tu, yo. Ella al acecho. 
 
Alucinaron mis ojos, 
recordé cuando eras buitre volando 
en círculos de aurora tras mi negra cabellera. 
Volví a sentir el fuego de tu sable 
y tu boca hurgando en mi boca. 
 
El llanto reventó en mi cara, 
congeló mi sangre. 
Se entumieron mis manos... 
Tu, ella. Yo en el olvido. 
 
Me di la vuelta, 
caminé con prisa. 
vomité tu nombre en la siguiente esquina. 
 
De "Moradas Mariposas" Lina Zerón 
 

Desde la playa de aves insomnes 
me dejé envolver por tus mentiras de liquen. 
 
Fui dócil a tus caricias de agua 
más tus dudas de tritón trasnochado 
me arrebataron la risa. 
 
Si, aún te amo 
pero ya no me ahogo con tu infantil marejada 
ni cabalgo contigo sobre olas precoces. 
Yo estoy hecha de maderas finas 
y reconozco cuando alguien es desecho de astillas. 
 
No me conformo con migajas de náufrago, 
ni me interesa sufrir por estrellas vacías. 
 
Anda… 
Atrévete a escuchar de sirena mi canto 
te invito a irnos juntos al diablo. 
 
Lina Zerón 

MUJER, NADA ME HAS DADO 
 
Nada me has dado y para ti mi vida  
deshoja su rosal de desconsuelo, 
porque ves estas cosas que yo miro,  
las mismas tierras y los mismos cielos, 
 
porque la red de nervios y de venas 
que sostiene tu ser y tu belleza 
se debe estremecer al beso puro 
del sol, del misino sol que a mí me besa. 
 
Mujer, nada me has dado y sin embargo  
a través de tu ser siento las cosas: 
estoy alegre de mirar la tierra  
en que tu corazón tiembla y reposa. 
 
Me limitan en vano mis sentidos  
-dulces flores que se abren en el viento- 
porque adivino el pájaro que pasa  
y que mojó de azul tu sentimiento. 
 
Y sin embargo no me has dado nada, 
no se florecen para mí tus años,  
la cascada de cobre de tu risa  
no apagará la sed de mis rebaños. 
 
Hostia que no probò tu boca fina,  
amador del amado que te llame,  
saldré al camino con mi amor al brazo  
como un vaso de miel para el que ames. 
 
Ya ves, noche estrellada, canto y copa  
en que bebes el agua que yo bebo,  
vivo en tu vida, vives en mi vida,  
nada me has dado y todo te lo debo

ESTRELLA HIJA DE ESTRELLA 
 
Había signos en el aire  
Había presagios en el cielo  
Tenía que brotar la gracia de repente  
Con sus pasos de gloria  
Con todos sus gérmenes sagrados  
Con su aliento de vida o muerte 
 
Venía la belleza de quién sabe donde  
Venía hacía mis ojos  
Con su andar de planeta seguro de su tiempo...  
Es la ley misteriosa que de pronto se encarna  
Y se hace realidad en un instante.  
 
El azar se presenta  
Con todas sus fuerzas invencibles  
El azar con sus constelaciones desatadas  
Que súbito se anudan  
Para cumplir con un destino en las piedras lentas 
El aire vibra de los sonidos de la vieja flauta  
Una dulce amistad ha nacido en el mundo  
Acaso un gran peligro se yergue de su noche 
 
La voz de un hombre dice Estrella  
Y tiembla como una estrella  
El viento pasa y el azul amado  
Deja caer su aroma  
Para ungir las cabezas señaladas.  
 
Ahí viene sobre dos pies alados  
Envuelta de música de nardos y de bosques  
La gracia y la belleza  
Entre los ruidos de las calles  
Sobre sus pies alados  
Aparece de pronto entre los hombres y las casas  
Y todo cae en el vacío  
 
Los ruidos, las casas y las calles  
Como las ropas de una mujer que se desnuda  
Sólo tú quedas en el mundo  
Sólo tu cuerpo como una flor inmensa  
Que llena de universo.  
 
¡Oh tierra cómo te has hecho bella en un instante!  
 
Dos miradas se cruzan  
Y canta un árbol nuevo  
Dos manos se entrelazan  
Dos anhelos se encuentran  
Dos angustias se hablan en secreto  
¿Por qué, razón?  
Solo los signos y el azar lo saben 
 
Dos corazones reconocen un impulso ciego  
Y el camino que se abre al infinito.  
 
Un hombre dice estrella  
Y hay un temblor en los espacios  
Un hombre dice Mar  
Y las olas se agrandan satisfechas  
Un hombre dice Selva  
Y los árboles comprenden su deber milenario  
Un hombre dice Viento  
Y todo se agita hasta la muerte  
 
Estrella yo no te pido tu destino  
Ni exijo mas aroma a la flor de la tarde  
Yo quiero solo una amistad de anchas orillas  
Un gran río profundo  
Que embruje mi país  
Y haga cantar las aguas dormiladas  
Que siempre creen olvidar su vida  
 
La calle del azar  
El punto mismo  
Donde se encuentran los designios  
 
Los ojos se adivinan  
Se entornan suaves  
Saben que juntos van a mirar las cosas  
Los labios se presienten  
Palpitan como flores que empiezan la jornada  
¿Son besos? ¿Son palabras?  
¿Es un cambio de ideas a través de los años?  
Por qué llegas tan tarde a mi jardín  
Por qué no apresuraste la marcha en las tinieblas?  
¿Con qué derecho el tiempo  
Separa la flor del árbol que era suyo?  
¿Por qué pone distancias en los años?  
¿No sabes que este trozo de tierra te aguardaba  
Cansado de cantar y de llamarte?  
 
Yo te había elegido  
Como la tierra el árbol de su gracia  
Como el naufragio al barco más amado  
Esto es grande y es triste  
Porque no hay modo de cambiar los signos  
Mi exaltación acaso te asustaba  
Ella era real como las tempestades  
Perdona lo que venga y es que ya ha nacido  
No es culpa mía si el destino habla  
Entre el cielo y la tierra  
Hay algo grande que comienza  
Tierra y cielo sienten temblar las rocas y las nubes  
Cielo y tierra son cómplices del sueño  
Y sus pájaros nacientes sin permiso 
 
¿Serás mi estrella  
Entre la vida y la muerte sorprendida?  
Ven hacia mi más mía que mis huesos  
Ven entre mirtos y mármoles profundos  
¡Oh cuerpo del ritmo eterno!  
¡Oh la amistad de músicas y cielos infinitos!  
¡Oh belleza del mundo!  
Permíteme acordarme de mí mismo 
 
Vicente Huidobro

El amor es un fuego. 
Arde por todas partes. 
Desfigura a todo el mundo. 
Es la excusa que el mundo pone 
por ser tan feo. 
 
 
A los hombres y mujeres 
que son dueños de hombres y mujeres. 
Aquellos de nosotros que deberíamos haber llegado a ser amantes 
no os perdonaremos 
por desperdiciar nuestros cuerpos y nuestro tiempo. 
 
 
LEONARD COHEN. La energía de los esclavos

FELICIDADES 
 
 
MIENTRAS TÚ EXISTAS 
 
Mientras tú existas,  
mientras mi mirada  
te busque más allá de las colinas,  
mientras nada  
me llene el corazón,  
si no es tu imagen, y haya  
una remota posibilidad de que estés viva  
en algún sitio, iluminada  
por una luz cualquiera...  
Mientras  
yo presienta que eres y te llamas  
así, con ese nombre tuyo  
tan pequeño,  
seguiré como ahora, amada  
mía,  
transido de distancia,  
bajo ese amor que crece y no se muere,  
bajo ese amor que sigue y nunca acaba. 
 
 
ANGEL GONZALEZ

CURRICULUM 
 
El cuento es muy sencillo  
usted nace  
contempla atribulado  
el rojo azul del cielo  
el pájaro que emigra  
el torpe escarabajo  
que su zapato aplastará  
valiente  
 
usted sufre  
reclama por comida  
y por costumbre  
por obligación  
llora limpio de culpas  
extenuado  
hasta que el sueño lo descalifica  
 
usted ama  
se transfigura y ama  
por una eternidad tan provisoria  
que hasta el orgullo se le vuelve tierno  
y el corazón profético  
se convierte en escombros  
 
usted aprende  
y usa lo aprendido  
para volverse lentamente sabio  
para saber que al fin el mundo es esto  
en su mejor momento una nostalgia  
en su peor momento un desamparo  
y siempre siempre  
un lío  
 
entonces  
usted muere.  
 
 
MARIO BENEDETTI (in memoriam)

Gracias azul añil.......

Te dejo con tu vida 
tu trabajo 
tu gente 
con tus puestas de sol 
y tus amaneceres. 
 
Sembrando tu confianza 
te dejo junto al mundo 
derrotando imposibles 
segura sin seguro. 
 
Te dejo frente al mar 
descifrándote sola 
sin mi pregunta a ciegas 
sin mi respuesta rota. 
 
Te dejo sin mis dudas 
pobres y malheridas 
sin mis inmadureces 
sin mi veteranía. 
 
Pero tampoco creas 
a pie juntillas todo 
no creas nunca creas 
este falso abandono. 
 
Estaré donde menos 
lo esperes 
por ejemplo 
en un árbol añoso 
de oscuros cabeceos. 
 
Estaré en un lejano 
horizonte sin horas 
en la huella del tacto 
en tu sombra y mi sombra. 
 
Estaré repartido 
en cuatro o cinco pibes 
de esos que vos mirás 
y enseguida te siguen. 
 
Y ojalá pueda estar 
de tu sueño en la red 
esperando tus ojos 
y mirándote.  
 
Chau Número Tres 
Mario Benedetti  

ORACIÓN 
 
Líbranos, Señor, 
de encontrarnos, años después, 
con nuestros grandes amores. 
 
CRISTINA PERI ROSSI

::: --> Editado el dia : 23/05/2009 10:22:29 
::: --> Motivo :  
 
Esta la dedico a aquellos que nos machacan cada día con su rígida y moralizante visión del mundo. Basta ya, por favor, con tanto sermón. 
 
ALOCUCIÓN A LAS VEINTITRÉS 
 
Ciudadanos perfectos a estas horas, 
honorables cabezas de familia 
que lleváis a los labios vuestra servilleta 
antes de pronunciar las palabras rituales 
en acción de gracias por la abundante cena: 
 
vuestra responsabilidad de sólidos pilares 
de la civilización y de Occidente, 
del consumo de bicarbonato sódico 
y del paternalismo hacia la servidumbre, 
exige de vuestra parte 
cierta ignorancia de hechos también ciertos, 
un esfuerzo final en bien de todos, 
la tozuda incomprensión de algunas realidades, 
la fe más meritoria, en resumen, 
que consiste 
en no creer en lo evidente. 
 
Yo podría jurar que la tierra está fija 
-ya lo juré otras veces- 
y que el sol gira en torno a ella; 
yo podría negar que la sangre circula 
-lo seguiré negando, si hace falta- 
por las venas del hoombre; yo podría 
quemar vivo a quien diga lo contrario 
-lo estoy quemando ahora-. 
 
No es que sean importantes los asuntos 
objeto de polémica: 
lo importante es la rígida 
firmeza en el error. 
Pues las mentiras viejas se convierten 
en materia de fe, 
y de esa forma 
quien ose discutirnos 
debe afrontar la acusación de impío. 
Con esto, 
y una buena cosecha de limones, 
y la ayuda impagable de nuestros coaligados, 
podemos esperar algunos lustros 
de paz como esta de hoy, 
en una noche 
semejante a esta de hoy, 
tras una cena 
lo mismo que esta de hoy. 
 
Tal como siempre, pues, pedid conmigo: 
Más fe, mucha más fe. 
 
Que en cierto modo, 
creer con fuerza tal lo que no vimos 
nos invita a negar lo que miramos. 
 

Se me ha olvidado poner el autor del poema anterior: ANGEL GONZALEZ. 

Ángel, demoledor de falsas inocencias, exterminador de conciencias acomodaticias... Es bueno comenzar un nuevo día con el sol de una gran verdad a cinco centímetros de los ojos.

En el 2005 me publicaron..... 
 
 
me embrujó Granada.  
 
 
 
De noche por la Carrera del Darro 
escuché el silencio levemente perturbado 
por el murmullo del agua!sinfonía perfecta! 
Bajo el inmenso manto de la Alhambra,centinela de mis dudas y temores. 
y a ti Sacromonte de mis ansias y desvelos donde quise subir para nunca descender y contemplarte mas cerca de Dios: 
!Mi Granada! 
__________________ 
saliendo de mi

percepciónes.  
 
 
tal vez seas real 
o acaso una quimera 
que más me da... 
si cuando pienso en tí 
mi alma  
se libera... 
__________________ 
saliendo de mi

eterna niña  
 
 
 
--!Que dulzura de voz! 
!Que bella expresión de rostro! 
Cuerpecillo equilibrado, 
femenina en el ademán, 
coronada de ternura estás. 
__________________ 
saliendo de mi  

::: --> Editado el dia : 24/05/2009 15:55:47 
::: --> Motivo :  
 
sensaciones....  
 
 
 
!Ay! quien pudiera... 
acariciar con sus labios 
cada poro de tu piel 
y al llegar a los tuyos  
libar el dulce nectar 
de tu boca:mujer! 
__________________ 
saliendo de mi

límpida presencia .- 
 
 
 
Como no sentir nada 
al contemplar la 
pureza de tu ser . 
Como ignorarte 
si conocerte 
fue quererte. 
Como podría olvidarme 
de tí si ya has entrado 
en mí vida 
como el aire fresco 
del amanecer. 
Como no amarte 
si transmites paz yserenidad 
y eres todo un bálsamo 
para los demás. 
__________________ 
saliendo de mi  

Todo mandato es minucioso 
y cruel 
me gustan 
las frugales transgresiones 
Por ejemplo inventar el buen 
amor 
aprender 
en los cuerpos y en tu cuerpo 
Oír la noche y no decir 
amén 
trazar 
cada uno el mapa de su audacia 
Aunque nos olvidemos 
de olvidar 
seguro 
que el recuerdo nos olvida 
Obedecer a ciegas deja 
ciego 
crecemos 
solamente en la osadía 
Solo cuando transgredo alguna 
orden 
el futuro 
se vuelve respirable 
Todo mandato es minucioso 
y cruel 
me gustan 
las frugales transgresiones. 
 
MARIO BENEDETTI

Instantes de tiempo detenido 
en los que oníricos pensamientos 
deambulan en sinápticos rodeos, 
transportándome a esas perlas visionarias 
de piel africana. 
 
Playas serenas de noches infinitas, 
donde hemático motor que da vida 
pudiera, cuando las sienes se tornen plateadas, 
naufragar, hasta el fin del final, 
cuando los relojes sean absurdos. 
 
Aceitunas azabachinas 
de olivos cordobeses 
impregnando de belleza  
dos velas latinas 
del velero que me llevo a su isla. 
 
Agujeros negros que llevaron hacia sí 
la esencia misma de mi alma 
trasformando la desidia y el abismo 
en arco iris de flores, sonrisas y miradas. 
 
Miradas de tiempo detenido 
donde descansar al fin pudiera. 
 
 
autor: jajaj ajaj ajaj

joder, como estasmos, he empezado a leer y crei que ponia GAVIDIA  
 
jajajaj ajj ajaj

Corazón desgarrado  
 
 
En el verano me deslumbró la belleza de tu existir en otoño te trascendí .Mi corazón se abrió de par en par hasta escaparseme el alma ,pues salió al encuentro de la tuya.Desde entonces sólo tenía oidos para escucharte ,vista para contemplarte,cuerpo para llegar a sentir el tuyo,ansias de percibir tu aliento,frio para sentir mejor la calidez de tu ser...ahora sólo me quedan lágrimas para llorarte...sin embargo seguiré sindeo centinela para avisarte de los malos ratos,testigo de tus buenos momentos,guardian de tus bellos sueños y siempre dichoso de haberte conocido.  
__________________  
saliendo de mi

yo sólo estoy poniendo aquí lo que llevo publicado en prensa y en una web de poemas de amor ,pero poco a poco jajaja me quedan tropecientas .

 
ROTO 
 
Solo, en medio de todo; 
estar tan solo 
como es posible, 
mientras ellos vienen 
muy despacio, 
se agrupan, 
ponen su campamento, 
invaden, 
talan, 
hunden, 
derriban las palabras 
una a una, 
se reparten mi vida, 
poco a poco, 
levantan su pared 
golpe a golpe. 
 
Después se van; 
se marchan 
lentamente, 
pensando: 
-Nunca podrás huir de todo lo que has perdido. 
 
Tal vez tengan razón. 
Tal vez es cierto. 
 
Pero llega otro día, 
el cielo quema 
su cera azul encima de las casas; 
yo regreso de todo lo que han roto, 
busco entre lo que tiene 
su propia luz, 
encuentro 
la mirada del hombre que ha soplado unas velas, 
el limón que jamás es parte de la noche; 
ato, 
pongo de pie, 
reúno los fragmentos, 
me convierto en su suma. 
 
Y todo vuelve 
otra vez; 
las palabras  
llegan donde yo estoy; 
son las palabras 
perfectas, 
las que tienen 
mi propia forma, 
ocupan cada hueco 
y cierran cada herida. 
Las palabras que valen para hacer estos versos 
y sentarse a esperar que regresen los bárbaros. 
 
Benjamin Prado 
 
 
 
 
 
 
 

Todo se transforma 
(Jorge Drexler) 
 
Tu beso se hizo calor, 
luego el calor movimiento, 
luego gota de sudor 
que se hizo vapor, luego viento 
que en un rincón de La Rioja 
movió el aspa de un molino 
mientras se pisaba el vino 
que bebió tu boca roja. 
 
Tu boca roja en la mía, 
la copa que gira en mi mano 
y mientras el vino caía 
supe que de algún lejano 
rincón de otra galaxia, 
el amor que me darías, 
transformado, volvería 
un día a darte las gracias. 
 
Cada uno da lo que recibe 
y luego recibe lo que da, 
nada es más simple, 
no hay otra norma: 
nada se pierde, 
todo se transforma. 
 
El vino que pagué yo, 
con aquel euro italiano 
que había estado en un vagón 
antes de estar en mi mano, 
y antes de eso en Torino, 
y antes de Torino, en Prato, 
donde hicieron mis zapato 
sobre el que caería el vino. 
 
Zapatos que en unos horas 
buscaré bajo tu cama 
con las luces del aurora, 
junto a tus sandalias planas 
que compraste aquella vez 
en Salvador de Bahía, 
donde a otro diste el amor 
que hoy yo, te devolvería... 
 
Cada uno da lo que recibe 
y luego recibe lo que da, 
nada es más simple, 
no hay otra norma: 
nada se pierde, 
todo se transforma. 
 
 
Para alguien que encontré, en esta vida circular...

::: --> Editado el dia : 26/05/2009 14:28:12 
::: --> Motivo :  
 
“Os daré por culo y os la meteré en la boca, 
sodomita Aurelio y maricón Furio, 
que me habéis considerado poco honesto 
por mis versitos, porque son tiernecillos. 
Pues casto debe serlo el propio poeta, 
que es piadoso; que lo sean los versos no es necesario. 
Estos sólo tienen gracia y salero desde el instante 
en que son tiernecillos y poco reverentes, 
y pueden estimular la picazón, 
no digo de los chavales, sino de estos peludos 
que no pueden mover sus duros huesos. 
Vosotros que habéis leído mis muchos miles 
de besos ¿me consideráis poco macho? 
Os daré por culo y os la meteré en la boca.” 
 
 
(Catulo, poeta latino del siglo I a. de C.) 
 
Dedicado a Rasspu y a Gringo con cariño, mucho cariño (nunca mejor dicho). 

A continuación, quiero dedicar también, parte de otro poema de Catulo, a aquellos que creen que ser soez es algo más que ser soez. 
 
“Garito licencioso, y vosotros, tahúres del garito, 
noveno pilar a partir de los hermanos del gorro frigio, 
¿creéis que sólo vosotros tenéis picha, 
que a vosotros solos os es lícito joderos 
a cuantas chavalas hay y considerar a los demás cabrones? 
¿O es que, porque os sentáis juntos cien 
o doscientos esaboríos, creéis que no voy a atreverme 
a meterles la polla en la boca a doscientos tíos sentados? 
Pues creéroslo, ya que voy a escribir la fachada 
de todo el garito con mi propia leche.” 

 
BOSTEZO 
 
¿No te aburre asistir a esta sequía 
de los sentimientos? ¿a esta 
chafalonía de los vencedores? 
¿al promesario de los púlpitos? 
¿al fuego fatuo de los taumaturgos? 
¿al odio de los viscerales? 
¿no te empalagan los alabanceros? 
¿la caridad de los roñosos? 
 
¿el sesgo irónico de las encuestas? 
¿los mentirosos constitucionales? 
¿no te amola el zumbido de los frívolos? 
¿las guasas del zodíaco? 
¿el vaivén de la bolsa? 
¿no te viene el deseo irreprimible 
de abrir la boca en un bostezo espléndido? 
 
pues entonces bosteza / hijo mío / bosteza 
con la serenidad de los filósofos 
y la cachaza de los hipopótamos. 
 
MARIO BENEDETTI 
 

sensaciones....  
 
 
 
!Ay!quien pudiera 
acariciar con sus labios 
cada poro de tu piel 
y al llegar a los tuyos  
libar el dulce nectar 
de tu boca:mujer! 
__________________ 
saliendo de mi  

LA BLANCA ANATOMÍA DE TU CUELLO... 
La blanca anatomía de tu cuello.  
Subí a la transparencia.  
Tallo de soberana luz, tu cuello.  
Podría estar exento,  
ser sólo así en la naturaleza,  
tallo de una cabeza no existente.  
Cuello. Tallo de luz. Exento.  
Para inventar de nuevo  
tu mirada y tu irrealidad.  
Para soñar de nuevo el mismo sueño. 
 
 
VALENTE

 
 
LAS AFUERAS 
 
I 
La noche se afianza 
sin respiro, lo mismo que un esfuerzo. 
Más despacio, sin brisa 
benévola que en un instante aviva 
el dudoso cansancio, precipita 
la solución del sueño. 
Desde luces iguales 
un alto muro de ventanas vela. 
Carne a solas insomne, cuerpos 
como la mano cercenada yacen, 
se asoman, buscan el amor del aire 
-y la brasa que apuran ilumina 
ojos donde no duerme 
la ansiedad, la infinita esperanza con que aflige 
la noche cuando vuelve. 
II 
¿Quién? Quién es el dormido? 
Si me callo, respira? 
Alguien está presente 
que duerme en las afueras. 
 
Las afueras son grandes, 
abrigadas, profundas. 
Lo sé pero, no hay quién 
me sepa decir más? 
 
Están casi a la mano 
y anochece el camino 
sin decimos en dónde 
querríamos dormir. 
 
Pasa el viento. Le llamo? 
 
Si subiera al salón 
familiar del octubre 
el templado silencio 
se aterraría. 
 
Y quizá me asustara 
yo también si él me dice 
irreparablemente 
quién duerme en las afueras. 
III 
Ciudad 
ya tan lejana! 
 
Lejana junto al mar: tardes de puerto 
y desamparo errante de los muelles. 
Se obstinarán crecientes las mareas 
por las horas de allá. 
 
Y serán un rumor, 
un pálpito que puja endormeciéndose: 
cuando asoman las luces de la noche 
sobre el mar. 
 
Más, cada vez más honda 
conmigo vas, ciudad, 
como un amor hundido, 
irreparable. 
 
A veces ola y otra vez silencio. 
 
 
 
BIEDMA 

::: --> Editado el dia : 01/06/2009 16:58:44 
::: --> Motivo :  
 
PAPEL MOJADO 
 
Con ríos 
con sangre 
con lluvia 
o rocío 
con semen 
con vino 
con nieve 
con llanto 
los poemas 
suelen 
ser 
papel mojado 
 
MARIO BENEDETTI 
 

[--http://www.youtube.com/watch?v=BRKNOwvmGvs--] 
 
Prosa Poética esa Canción o más bien un cántico a la vida y al amor,

 
Estos signos, Estrella, se invetaron un día 
para contar los trigos de todos los veranos, 
para ponerle nombre a nuestro asombro 
y salvar del olvido biografías y sueños. 
 
Estos signos, Estrella, se inventaron 
también por descifrar el corazón, 
y son el esqueleto, la extraña arquitectura 
de nuestros sentimientos, con salones oscuros 
donde persiste el miedo y azoteas azules 
de sol y cabelleras. 
 
Porque todo transcurre hacia el olvido 
a ellos les confiamos la memoria 
de las cosas vividas, y el olor de una rosa,  
s lo escribo, 
huele ya en el poema eternamente; 
la misma rosa, escrita, brillará para siempre con luz 
propia. 
 
Por eso en esta tarde, con ellos letra a letra, 
quiero cantar la gracia de tu cuerpo 
al salir del trabajo, 
el brillo de tus ojos de niña que ha sufrido. 
Y quiero, sobre todo, dejar constancia escrita 
del alto privilegio que es frecuentar tu risa, 
tus altivos silencios, 
o ese cruel perfum en que te envuelves, 
que huele a adolescencia, a patria inolvidable 
donde no he de volver. 
 
 
PEDRO SEVILLA 
 
ni que decir tiene que está dedicado.......a un color especial de ojos....

MENOS DOS ALAS 
 
González era un ángel menos dos alas, 
González era un santo por lo civil, 
un dandi con un ojo a la funerala, 
tan rojo tan Oviedo y tan zascandil. 
 
Hilaba en los garitos de mala nota 
boleros de Machín con Juanín de Mieres: 
apurando esos güisquis en los que flota 
la luna de las golfas y los crupieres. 
 
Cuando volvía 
del extranjero, 
tan forastero; 
a las dos no era de día, 
a las seis ya era de noche, 
pídame un coche 
fumando espero 
y le aplaudían 
los camareros. 
 
Otoños y otras luces, pan con verbena; 
tan Príncipe de Gales de Cortefiel; 
tratado de urbanismo, Juan de Mairena: 
proustiana magdalena, tinta y papel. 
 
Verde por la vergüenza que no tenía, 
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves, 
contaba que morirse no era tan grave 
y agonizó en voz baja, por cortesía. 
 
Cuando volvía 
del extranjero, 
tan forastero; 
a las dos no era de día, 
a las seis ya era de noche, 
pídame un coche 
fumando espero 
y le aplaudían 
los camareros. 
 
 
JOOAQUÍN SABINA (homenaje a Ángel González) 

A Granada-Triana o al revés...... 
 
Aquí, sobre este folio, para explicar mi infancia, 
Todo lo azul del mundo: las canicas 
Como extraños planetas de cristal 
Brillando entre mis dedos, los océanos 
De los primeros cuentos con piratas y barcos, 
El cielo de mi calle 
Y poco más, si acaso algunos golpes 
De lluvia en los cristales, por septiembre. 
Pero - cómo explicarlo-, 
Todo sería gris en la memoria 
Sin lo aún más azul: los ojos de mi madre. 
 

PASIÓN 
 
 
Ya sé que no es amor, que a estas edades 
el hombre sólo ama a quienes una historia 
común con él comparten, blasonada 
de lealtad y otras crueldades, 
de un poco de sentido y de miserias propias 
de la excesiva cercanía. 
Amar es sólo, en fin, envejecer unidos. 
 
Pero ahora llega Ella, con marzo y sus promesas, 
para ponerme en duda tantos días 
serenos, armoniosos, 
y es su cuerpo prehistoria que anula mis poemas, 
que me devuelve a un mundo anterior a mí mismo. 
 
Yo podría seguirla, acariciar sus manos, 
arder en el incendio cobrizo de su pelo, 
diluirme en la esencia de flores a que huele, 
pero adónde me lleva, hombre deshabitado, 
hueco de mí sin este amor que me da forma. 
Si sé que no es amor es porque nunca 
la he visto en el pasado, y no es posible 
amor sin biografías enlazadas, 
sin confundir las manos 
en la sensata calma de millares de noches. 
 
Ya sé que no es amor: es más profunda, 
más alta y verdadera, más implacable aún. 
 
Es el rostro animado de la muerte. 
 
 
Pedro Sevilla

AL OTRO LADO 
 
 
Hoy quiero repetir los viejos días 
volver a ver los cuadros del museo. 
Yo andaba detrás de ti y tú ponías 
escalera de incendios al deseo. 
 
Tú y yo en un sucio hotel de carretera 
sin buscar paraísos ni respuestas 
reinando en un palacio con goteras 
subiendo al cielo con las botas puestas. 
 
Recuerdo aquella noche de verano 
aquella lentitud 
con que fuimos cruzando al otro lado 
de tu vestido azul. 
 
Quiero volver al árbol prohibido 
y a tu piel encendida por los coches, 
volver a ser dos ángeles caídos 
oyendo el río en llamas de la noche. 
Más allá de las torres de la radio 
yo busco una salida y tú un destino, 
hay un mapa que lleva hasta tus labios, 
una sola autopista y dos caminos. 
 
Recuerdo aquella noche de verano 
aquella lentitud 
con que fuimos cruzando al otro lado 
de tu vestido azul. 
 
 
BENJAMIN PRADO (letra cantada por Pancho Varona) 
 

 
 
 
GARCILASO 1991  
 
Mi alma os ha cortado a su medida,  
dice ahora el poema,  
con palabras que fueron escritas en un tiempo  
de amores cortesanos.  
Y en esta habitación del siglo XX,  
muy a finales ya,  
preparando la clase de mañana,  
regresan las palabras sin rumor de caballos,  
sin vestidos de corte,  
sin palacios.  
Junto a Bagdad herido por el fuego,  
mi alma te ha cortado a su medida.  
 
 
Todo cesa de pronto y te imagino  
en la ciudad, tu coche, tus vaqueros,  
la ley de tus edades,  
y tengo miedo de quererte en falso,  
porque no sé vivir sino en la apuesta,  
abrasado por llamas que arden sin quemarnos  
y que son realidad,  
aunque los ojos miren la distancia  
en los televisores.  
 
 
A través de los siglos,  
saltando por encima de todas las catástrofes,  
por encima de títulos y fechas,  
las palabras retornan al mundo de los vivos,  
preguntan por su casa.  
 
 
Ya sé que no es eterna la poesía,  
pero sabe cambiar junto a nosotros,  
aparecer vestida con vaqueros,  
apoyarse en el hombre que se inventa un amor  
y que sufre de amor  
cuando está solo.  
 
 
 
LUIS GARCÍA MONTERO 
 

Eros y Psique 
 
Cuenta la leyenda que dormía 
Una Princesa encantada 
A quien sólo despertaría 
Un Infante que vendría 
De más allá del muro del camino 
 
Él tenía que tentado 
Vencer el mal y el bien 
Antes que, ya liberado 
Dejase el camino errado 
Por el que a la Princesa viene 
 
La Princesa Adormecida 
Se espera, durmiendo espera 
Sueña en muerte su vida 
Y le orna la frente olvidada 
Verde, una guirnalda de hiedra 
 
Lejos el Infante, esforzado 
Sin saber que lo tiene intuido 
Rompe el camino predestinado 
El por ella es ignorado 
Nadie es ella para él. 
 
Mas, cada uno cumple el Destino 
Ella durmiendo encantada 
El buscando sin tino 
Por el proceso divino 
Que hace existir el camino 
 
Y si bien que sea oscuro 
Todo por el camino afuera 
Y falso, él viene seguro; 
Venciendo camino y muro 
Llega donde en sueño ella mora 
 
Y todavía atónito de lo que hubiera 
A la cabeza, en marejada 
Yergue la mano, y encuentra hiedra 
Y ve que el mismo era 
La Princesa que dormía. 
 
 
 
Eros e Psique 
 
Conta a lenda que dormia 
Uma Princesa encantada 
A quem só despertaria 
Um Infante, que viria 
De além do muro da estrada. 
 
Ele tinha que, tentado, 
Vencer o mal e o bem, 
Antes que, já libertado, 
Deixasse o caminho errado 
Por o que à Princesa vem. 
 
A Princesa Adormecida, 
Se espera, dormindo espera, 
Sonha em morte a sua vida, 
E orna-lhe a fronte esquecida, 
Verde, uma grinalda de hera. 
 
Longe o Infante, esforçado, 
Sem saber que intuito tem, 
Rompe o caminho fadado, 
Ele dela é ignorado, 
Ela para ele é ninguém. 
 
Mas cada um cumpre o Destino 
Ela dormindo encantada, 
Ele buscando-a sem tino 
Pelo processo divino 
Que faz existir a estrada. 
 
E, se bem que seja obscuro 
Tudo pela estrada fora, 
E falso, ele vem seguro, 
E vencendo estrada e muro, 
Chega onde em sono ela mora, 
 
E, inda tonto do que houvera, 
À cabeça, em maresia, 
Ergue a mão, e encontra hera, 
E vê que ele mesmo era 
A Princesa que dormia. 
 
Fernando Pessoa 
 
 
[--http://www.listengo.com/n.php?c=13ed0195&s=Texto%2...ria%20Bethania)--] 

 
 
PARA NADA 
 
Trabajé el aire  
se lo entregué al viento:  
voló, se deshizo,  
se volvió silencio.  
 
Por el ancho mar,  
por los altos cielos,  
trabajé la nada,  
realicé el esfuerzo,  
perforé la luz  
ahondé el misterio.  
 
Para nada, ahora,  
para nada, luego;  
humo son mis obras,  
cenizas mis hechos.  
 
...Y mi corazón  
que se queda en ellos. 
 
 
 
 
PREÁMBULO A UN SILENCIO 
 
Porque se tiene conciencia de la inutilidad de tantas cosas 
a veces uno se sienta tranquilamente a la sombra de un  
árbol - en verano - 
y se calla. 
 
( ¿Dije tranquilamente?: falso, falso: 
uno se sienta inquieto, haciendo extraños gestos, 
pisoteando las hojas abatidas 
por la furia de un otoño sombrío, 
destrozando con los dedos el cartón inocente de una caja 
de fósforos, 
mordiendo injustamente las uñas de esos dedos, 
escupiendo en los charcos invernales, 
golpeando con el puño cerrado la piel rugosa de las casas 
que permanecen indiferentes al paso de la primavera 
una primavera urbana que asoma con timidez los flecos 
de sus cabellos verdes allá arriba, 
detrás del zinc oscuro de los canalones, 
levemente arraigada a la materia efímera de las tejas a 
punto de ser de polvo.) 
Eso es cierto, tan cierto 
como que tengo un nombre con alas celestiales, 
arcangélico nombre que a nada corresponde: 
Ángel 
me dicen 
y yo me levanto 
disciplinado y recto 
con las alas mordidas 
- quiero decir: las uñas - 
y sonrío y me callo porque, en último extremo, 
uno tiene conciencia 
de la inutilidad de todas las palabras. 
 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ 
 
 
Hago mío este preámbulo al silencio. Tarkus, Exmojonero, se os echa de menos por aquí. Elhijojdelchavez, un saludo especial para ti, que compartes el gusto por Ángel González. 
 
Y ahora me retiro a mis aposentos, a ver si consigo estudiar algo... 
 

SILENCIOS 
 
 
 
Hay silencios que pesan como cruces, 
son silencios que ahogan la garganta, 
nos atrapan la voz y la desmiembran, 
le arrancan a la lengua la ilusión, la callan. 
 
Hay silencios que vuelven a hurtadillas 
para turbar el alma, 
que caminan contigo latentes, imprecisos, 
hasta encontrar palabras 
para dejar de ser secretos escondidos que se escapan, 
se asoman a mis ojos y en un rayo de luz 
se sientan y se marchan. 
 
Hay silencios tan fríos como escarchas 
que buscan los abrigos de tus besos, 
que sueñan con ser llama para fundir el hielo 
que labró la pared que nos separa. 
 
Hay silencios que no dejan de ser porque son consentidos, 
son las pautas que te pide la vida, 
silencios de la piel porque respira, silencios sin correr, 
silencios que te cuidan. 
 
Hay silencios que se rompen con gritos de alegría, 
también rompen silencios los desgarros, 
los llantos y las risas, los aplausos, 
y el corazón que trota sin descanso buscando que lo oprimas. 
 
Hay silencios que mienten y hacen daño, 
que duelen y se ocultan, como saben hacerlo los silencios, 
te acechan, te derrumban. 
 
Silencios de tu vida, silencios de la mía, 
que buscan ser comunes un momento, 
donde poder decirnos con los ojos 
lo que empujan los labios al silencio. 
 
CONSUELO GUTIERREZ 
 
Este va por ti salailla.......

CADA COSA 
 
Cada cosa tiene su fulgor, 
su música. 
En la naranja madura canta el sol, 
en la nieve el mirlo azul. 
No sólo las cosas, 
los propios animales 
brillan con una luz acariciada; 
cuando el invierno 
se acerca sus ojos, 
la transparencia de las estrellas 
se vuelve fuente de su respiración. 
Sólo eso hace 
que duren todavía. 
 
 
EUGENIO DE ANDRADE

 
Cada cosa tiene su fulgor, 
su música. 
En la naranja madura canta el sol, 
en la nieve el mirlo azul. 
No sólo las cosas, 
los propios animales 
brillan con una luz acariciada; 
cuando el invierno 
se acerca sus ojos, 
la transparencia de las estrellas 
se vuelve fuente de su respiración. 
Sólo eso hace 
que duren todavía. 
Así el corazón. 
 
Perdón, me faltaba un verso, el último, como he podido, como me coja Eugenio, verás......

“Si la civilización fracasa… 
si el mundo se acaba 
pero estoy contigo 
Seguiré comprendiendo 
Qué pretendía Dios…” 
 
De una película que ví hace tiempo…. 

 
CASADA 
 
 
En el hombro la herida me latía 
como un segundo corazón. Si a ella 
le dolía también, no me lo dijo. 
La puerta se cerró. Por un momento 
nos abrazamos, y eso era la vida. 
Pero volvió el dolor, volvió la niebla 
sobre mis ojos y frente a mis labios. 
Y volvería dudas y reproches, 
y la herida del hombro, y su marido. 
 
LUIS ALBERTO DE CUENCA

 
 
La tierra estaba seca. 
No había ríos ni fuentes. 
Y brotó de tus ojos 
el agua, toda el agua. 
 

LA CHICA VERDE. 
 
Qué guapa estás con ese traje verde 
que te moldea el cuerpo como pátina 
de bronce viejo, con la cabellera 
resplandeciendo como el azabache 
y con el rímel verde en esos ojos 
verde que son la muerte y la amargura 
y la desesperanza nuestra. 
 
Luis Alberto de Cuenca. 
 
Esto es verde panten

sglups.. gracias, es precioso. un beso.

CAÍDA 
 
Y me vuelvo a caer desde mí mismo 
al vacío, 
a la nada. 
 
¡Qué pirueta! 
¿Desciendo o vuelo? 
No lo sé. 
Recibo 
el golpe de rigor, y me incorporo. 
Me toco para ver si hubo gran daño,  
mas no me encuentro. 
Mi cuerpo ¿dónde está? 
Me duele sólo el alma. 
Nada grave 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ (2008) 
 
 
 
QUÉDATE QUIETO 
 
Deja para mañana 
lo que podrías haber hecho hoy 
(y comenzaste ayer sin saber cómo). 
 
Y que mañana sea mañana siempre; 
 
que la pereza deje inacabado 
lo destinado a ser perecedero; 
que no intervenga el tiempo, 
que no tenga materia en que ensañarse. 
 
Evita que mañana te deshaga 
todo lo que tú mismo 
pudiste no haber hecho ayer. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ (1992) 
 

EL SEXO DE LOS ÁNGELES  
 
 
Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los hombres y mujeres de todas las épocas, se relaciona con el sexo de los ángeles. El dato, nunca confirmado, de que los ángeles no hacen el amor, quizá signifique que no lo hacen de la misma manera que los mortales.  
 
Otra versión, tampoco confirmada pero más verosímil, sugiere que si bien los ángeles no hacen el amor con sus cuerpos (por la mera razón de que carecen de los mismos) lo celebran en cambio con palabras, vale decir con las adecuadas.  
 
Así, cada vez que Angel y Angela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse, seducirse y tentarse mediante el intercambio de miradas que, por supuesto, son angelicales.  
 
Y si Angel, para abrir el fuego, dice: "Semilla", Angela, para atizarlo, responde: "Surco". El dice: "Alud" y ella, tiernamente: "Abismo".  
 
Las palabras se cruzan, vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos.  
 
Angel dice: "Madero". Y Angela: "Caverna".  
 
Aletean por ahí un Angel de la Guarda, misógino y silente, y un Angel de la Muerte, viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se interrumpe, sigue silabeando su amor.  
 
El dice: "Manantial". Y ella: "Cuenca".  
 
Las sílabas se impregnan de rocío y, aquí y allá, entre cristales de nieve, circulan el aire y su expectativa.  
 
Angel dice: "Estoque", y Angela, radiante: "Herida". El dice: "Tañido", y ella: "Rebato".  
 
Y en el preciso instante del orgasmo ultraterreno, los cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos, se estremecen, tremolan, estallan, y el amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.  
 
 
MARIO BENEDETTI 
 
 
¡Qué poder tienen las palabras! 
A veces se apoderan de nosotros, a veces se nos escapan sin querer... 

EXCRECENCIAS 
 
 
Estoy hasta los cojones 
de estudiar oposiciones. 
No experimento emociones, 
mi cuerpo tiene temblores, 
sensaciones, desazones, 
por no hablar de las erecciones, 
que parecen erupciones. 
Por estas y otras razones 
estoy hasta los cojones  
de estudiar oposiciones.

::: --> Editado el dia : 30/06/2009 22:49:05 
::: --> Motivo :  
 
CONTRA-ORDEN. (POÉTICA 
por la que me pronuncio ciertos días.) 
 
 
Esto es un poema. 
 
Aquí está permitido 
fijar carteles, 
tirar escombros, hacer aguas 
y escribir frases como: 
 
"Marica el que lo lea, 
Amo Irma, 
Muera el...(silencio), 
Arena gratis, 
Asesinos," 
etcétera. 
 
Esto es un poema. 
Mantén sucia la estrofa. 
Escupe dentro. 
 
Responsable la tarde que no acaba, 
el tedio de este día, 
la indeformable estolidez del tiempo. 
 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ 
 
 
 
 
ESTOY HASTA LOS OVARIOS 
DE TANTA MIERDA DE TEMARIO 
 
 
(Uf, ya me siento mejor) 

mamma mía, como estamos...... 
relajación relajación..... 
hay que desfogar y esas cosas, ja ja ja

 
SUSPENSE 
 
no sigas leyendo. esto es una trampa 
no voy a decirte que haría cuanto quisieras 
 
y estamos incriminados en ella, tú y yo 
no te voy a decir que quizás no 
 
y debes seguirme punto por punto hasta el final 
no voy a decirte que enterré todas las palabras 
 
estás atrapado ahora y la vida se le va a este poema 
podrás empezarlo una y mil veces y una y mil veces acabará de la misma forma 
estamos sólo los dos y tú me haces sentir que todo esto es cierto 
 
pero si no es cierto, por qué sigues aquí 
por qué sigues 
a punto de caer en esta trampa indivisa 
en la vida que se le va a este poema, secamente 
 
haría cuanto quisieras 
quizás no 
enterré todas las palabras 
 
me quedan estas para decirte que quiero 
aprender 
tu rostro 
de memoria 
 
 
ESTÍBALIZ ESPINOSA 

Sal, acabo de caer en la trampa. Como siempre.

lo siento tarkus, llegas tarde. . .je je je

También como siempre

ja ja ja, que buen humor....sí señor.....

 
(Y yo con estos pelos...) 
 
 
ESCRIBÍ EN EL ARENAL 
 
Escribí en el arenal 
los tres nombres de la vida: 
vida, muerte, amor. 
 
Una ráfaga de mar, 
tantas claras veces ida, 
vino y los borró. 
 
MIGUEL HERNÁNDEZ 
 
 
Desde la espectacular costa gaditana, 
besos, tarkus 
besos, el hijodelchavez 
 
(Qué suerte tienen por estas tierras, leche) 

La suerte que tienen es que estás tú, Sal. 
 
Ahí va un poema de Ángel González: 
 
CASI INVIERNO 
 
Alamedas desnudas, 
mi amor se vino al suelo. 
Verdes vuelos, velados 
por el leve amarillo 
de la melancolía, 
grandes hojas de luz, 
días caídos 
de un otoño abatido por el viento. 
 
¿Y me preguntas hoy por qué estoy tan triste? 
 
De los álamos vengo.

 
De los alamos vengo, madre 
 
de ver cómo los menea el aire. 
 
 
De los álamos de Sevilla 
 
de ver a mi linda amiga. 
 
 
De los álamos vengo, madre 
 
de ver cómo los menea el aire. 
 
 
Villancico anónimo.

LA SIRENITA 
 
para Alicia, que dejó el mar y se vino a vivir a mi bañera 
 
Con tus cinco guapísimas hermanas 
y tu abuela y tu padre eras feliz 
en el fondo del mar, donde la vida 
hierve bajo el conjuro silencioso 
que urde la vara mágica del agua. 
Pero ser feliz cansa, y aun abruma, 
como cansa y abruma la familia, 
de manera que un día decidiste 
romper con tu pasado y buscar novio 
entre los hombres de la superficie. 
Por si eso fuera poco,alguien te dijo 
que si te enamorabas de un humano 
serías inmortal, lo que sonaba 
bine, aunque no acabases de creértelo. 
El caso es que una bruja te dio piernas 
(y alguna cosa más que ahora me callo), 
y, satisfecha con tu nuevo cuerpo, 
pusiste rumbo a tierra.Era en agosto, 
y a nadie le extrañó verte en la playa, 
desnuda y sonriente, con tus piernas  
recién inauguradas, vacilantes 
aún, pero tan largas y perfectas 
como las de la diosa del amor 
en el lienzo de Sandro botticelli. 
Yo estaba por allí, matando el tiempo, 
tomando el sol quizá, disimulando 
el horror que la gente me inspiraba 
detrás de una expresión dulce y afable, 
cuando tú aniquilaste mi tristeza 
con sólo aparecer ante mi vista, 
y supe que la gloria del deseo 
se instalaba en mi alma para siempre. 
Y a ti te pasó igual(lo que es más raro, 
teniendo en cuenta que yo no era príncipe 
y me sobraban unos cuantos kilos), 
y empezó nuestra historia de amor loco, 
que hoy sigue viva, casi nueve años 
después, y que mañana estará viva 
y siempre vivirá, porque está hecha 
de la misma materia incombustible 
con que se hacen los mitos y los sueños. 
 

PERDONA SI ALGÚN DÍA INVADO TU PRESENCIA 
 
Perdona si algún día invado tu presecia 
y quedo clausurada sobre tus dos rodillas. 
 
Perdona si declaro tu destierro de aljibe, 
si me bebo la luna que duerme en tus ojeras, 
si entretengo tus horas de soñador furtivo 
y me pongo pesada al contarte mis cuentos. 
Perdona si soy alta, mimosa, insumergible. 
Si me duelen las cosas que dices a diario,  
si no te miro a veces cuando vas a buscarme  
o mis ojos se cuelan por tus vértices negros. 
Perdona si comparto contigo mis asombros 
y habitamos felices en un mismo planeta 
del cual sólo se saben tus pasos y los míos. 
Perdona si algún día persigo tus cometas 
por el sol y las tapias de recoletos sur. 
Perdona si estoy triste 
y me atrevo a pedirte las señas de tu cuerpo 
precisamente hoy, 
unas horas más tarde de acabar el invierno. 
 
 
ELSA LÓPEZ 

 
Tarkus, gracias, me vas a sacar los colores. 
Suerte con tu promoción.

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFIA 
 
Cuando tengas dinero regálame un anillo, 
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca, 
cuando no sepas qué hacer vente conmigo, 
pero luego no digas que no sabes lo que haces. 
 
Haces haces de leña en las mañanas, 
y se te vuelven flores en los brazos. 
Yo te sostengo asida por los pétalos, 
como te muevas te arrancaré el aroma. 
 
Pero ya te lo dije: 
cuando quieras marcharte ésta es la puerta: 
se llama Ángel y conduce al llanto. 
 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ

Elogio del placer en Sevilla 
 
En qué pliegue de tu carne desdoblada 
anidaba el placer 
 
y por qué ahora 
tras un vuelo instantáneo 
dilata el magnolio 
desborda el río 
excede el vino la torre de naranjos 
 
por qué respira tanto 
en el pecho del mundo. 
 

Hermoso poema, Elhijo.

MAÑANA SERÉ HUMO 
 
María atravesó el espejo 
mordiéndose los labios, 
en busca de un sendero 
que llevara al otro lado. 
Palpó a tientas en la semioscuridad 
de aquel espacio geométrico 
y allí, adivinó, 
una estrella emergente 
de color amarillo 
y un beso de papel celofán, 
no sabía muy bien 
si naranja o rojo. 
Se descalzó suavemente 
sintiendo en sus pies 
la calidez de un instante lejano 
y garabateó sobre un muro, 
Mañana seré humo, 
con el dedo corazón 
de su mano derecha. 
Después se sentó a descansar 
silbando una canción 
que aprendió siendo muy niña 
y ese momento 
se congeló eternamente 
en algún punto perdido 
de su memoria. 
Y súbitamente entendió 
toda la magia 
que se esconde 
en las pequeñas cosas, 
como el fuego purificador 
que todo lo limpia, 
como una lágrima transparente 
que se escurre papel abajo, 
como una uña inexperta 
que se clava, ansiosa, 
sobre la piel morena 
que cubre el hueso, 
como las olas nerviosas 
que rompen en la playa. 
 
RAFAEL CALERO 

MATA A LA TELEVISIÓN 
 
Sal a la calle y busca el sol. 
Escribe en las paredes con pintura roja. 
Tatúate en el hombro derecho un verso de Lou Reed. 
 
Compra flores y plántalas en el asfalto. 
No dosifiques tus besos, ni tus caricias, ni tus abrazos. 
No digas nada en presencia de tu abogado. 
 
No des codazos para llegar más lejos. 
Aprende a diferenciar a los buenos de los malos. 
Lanza los dados cuando estés preparado. 
 
Coge tus alas y vuela, vuela alto. 
Invierte todo tu esfuerzo en ser feliz. 
Date una vuelta por tus sueños. 
 
Canta canciones de cuna cuando estés borracho. 
Lee libros que aún no se hayan escrito. 
Sé siempre tú, no te defraudes. 
 
Ámate por encima de todo. 
Y si las cosas se ponen muy feas, no lo dudes: 
Mata a la televisión. 
 
RAFAEL CALERO

 
Semuret 
 
Alguien tuvo la estúpida idea 
de colocar aquel libro en el escaparate 
en el que nunca nadie se fijaba 
salvo esa vez en la que una monja 
puso el grito en el cielo por colocar 
aquel magnífico libro debajo de “Religiosa” 
 
Así se llamaba la librería y la monja 
no pudo soportar leer la palabra religión 
junto a “la máquina de follar” de Bukowski 
 
La mujer de hábito –super monja- 
logró que aquel libro fuese retirado del 
dichoso escaparate aunque no pudo evitar 
por más que quiso, que “la máquina de follar” 
se retirara del mercado 
 
La inquisición estaba en auge en los ochenta 
y en los noventa y en los dosmiles 
y la librería cambió su nombre y su fe 
para, entre otras cosas, seguir vendiendo 
libros que dicen que follar es divertido 
 
Y la monja sin saberlo. 
 
DAVID REFOYO 

 
Alquilo alas de Ícaro 
adaptables, elásticas. 
Imprescindible curso de suicida, 
máster de soñador 
o currículum roto de antemano. 
 
 
AURORA LUQUE 

DÁNAE 
 
Bajo las alas rosa de este laurel florido, 
amémonos. El viejo y eterno lampadario 
de la luna ha encendido su fulgor milenario 
y este rincón de hierta tiene calor de nido. 
 
Amémonos. Acaso haya un fauno escondido 
junto al tronco del dulce laurel hospitalario 
y llore al encontrarse sin amor, solitario,  
mirando nuestro idilio frente al prado dormido. 
 
Amémonos. La noche clara, aromosa y mística 
tiene no sé qué dulzura cabalística. 
Somos grandes y solos sobre el haz de los campos 
 
y se aman las luciérnagas entre nuestros cabellos, 
con estremecimientos breves como destellos 
de vagas esmeraldas y extraños crisolompos. 
 
JUANA DE IBARBOUROU

 
HALLAZGO 
 
No te busco 
porque sé que es imposible 
encontrarte así, buscándote.  
 
Dejarte. Te dejaré  
como olvidada 
y pensando en otras cosas 
para no pensar en ti, 
pero pensándote a ti 
en ellas, disimulada.  
Frases simples por los labios: 
"Mañana tengo que hacer..." 
"Eso sí, mejor sería..." 
Distracción. ¡Que fácil todo,  
qué sencillo todo ya, tú  
olvidada!  
 
Y entonces 
de pronto-¿por cuál será 
de los puntos cardinales?- 
te entregarás, disfrazada  
de sorpresa,  
con ese traje tejido 
de repentes, de improvisos, 
puesto para sorprenderme,  
que yo mismo te inventé. 
 
PEDRO SALINAS

 
 
MANDAMIENTO 
 
ámame sobre todas las cosas 
 
por ejemplo 
 
sobre la alfombra 
sobre la mesa 
sobre la arena de la playa 
 
(Lógica sentimental, 1997) 
FERRAN FERNÁNDEZ 

CORAZÓN CORAZA 
 
Porque te tengo y no 
porque te pienso 
porque la noche está de ojos abiertos 
porque la noche pasa y digo amor 
porque has venido a recoger tu imagen 
y eres mejor que todas tus imágenes 
porque eres linda desde el pie hasta el alma 
porque eres buena desde el alma a mí 
porque te escondes dulce en el orgullo 
pequeña y dulce 
corazón coraza 
 
porque eres mía 
porque no eres mía 
porque te miro y muero 
y peor que muero 
si no te miro amor 
si no te miro 
 
porque tú siempre existes dondequiera 
pero existes mejor donde te quiero 
porque tu boca es sangre 
y tienes frío 
tengo que amarte amor 
tengo que amarte 
aunque esta herida duela como dos 
aunque te busque y no te encuentre 
y aunque 
la noche pase y yo te tenga 
y no. 
 

NADA MÁS BELLO 
 
¡Ese rayo de sol inesperado 
que destella en la nieve 
recién caída! 
Mucho más bella era la sonrisa 
que iluminaba un rostro 
todavía mojado por las lágrimas. 
 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ. Otoños y otras luces

CANCIÓN DE AMIGA 
 
Nadie recuerda un invierno tan frío como éste. 
 
Las calles de la ciudad son láminas de hielo. 
Las ramas de los árboles están envueltas en fundas de hielo. 
Las estrellas tan altas son destellos de hielo. 
 
Helado está también mi corazón, 
pero no fue el invierno. 
Mi amiga, 
mi dulce amiga, 
aquella que me amaba, 
me dice que ha dejado de quererme. 
 
No recuerdo un invierno tan frío como éste. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ

HUELLAS 
 
Las huellas del mar muerto 
Enterradas yacen, como una sombra en la arena 
Sus músculos en una eterna danza se diluyen 
El calor se posa en sus rodillas 
Y ya no hay palabras, sólo ecos que roban su distancia 
Y le regresan derritiéndose en la arena 
Y a cada paso se desnuda 
Y a cada paso sangra. 
Con grilletes en las manos y en el cuello 
Recoge de la tarde una silente súplica 
Del menguante un pálido reflejo 
De una mujer el alba, 
Que le convierte en un ente, 
Vestido de sal. 
 
Nelson León en Regreso al círculo 

 
Mientras tú te paseas por la orilla 
yo le echo sal al agua, 
que no sepas que el mar se está muriendo, 
que se vuelven insípidas las ganas. 
 
Mientras duermes al sol sobre la arena 
yo le echo azul al agua, 
que no descubras nunca que incolora 
va y viene gastando las palabras. 
 
Mientras sueñas lejanos horizontes 
yo arreglo la toalla, 
que si el viento te obligara a girarte 
tropieces con mis ojos en la playa. 
 
ESPERANZA MEDINA 
 
 
........Homenaje al verano. ¿Estamos en verano o en invierno? 
 
Enhorabuena a los que podeis descansar estas vacaciones con vuestros objetivos cumplidos, y mucha fuerza a los que estamos todavía en el camino. Pero sigue siendo verano y la playita está ahí...llamándonos, ay! 

Amor 
 
No, no has muerto, no. 
Renaces, 
con las rosas en cada primavera. 
Como la vida, tienes 
tus hojas secas; tienes tu nieve, como  
la vida... 
Mas tu tierra, 
amor, está sembrada 
de profundas promesas, 
que han de cumplirse aún en el mismo 
olvido. 
¡En vano es que no quieras! 
La brisa dulce torna, un día, al alma; 
una noche de estrellas, 
bajas, amor, a los sentidos, 
casto como la vez primera. 
¡Pues eres puro, eres 
eterno! A tu presencia, 
vuelven por el azul, en blanco bando, 
blancas palomas que creíamos muertas... 
Abres la sola flor con nuevas hojas... 
Doras la inmortal luz con lenguas nuevas... 
¡Eres eterno, amor, 
como la primavera! 
 
 
 
Juan Ramon Jimenez

Cuando, dormida tú, me echo en tu alma... 
 
Cuando, dormida tú, me echo en tu alma 
y escucho, con mi oído 
en tu pecho desnudo, 
tu corazón tranquilo, me parece 
que, en su latir hondo, sorprendo 
el secreto del centro 
del mundo. Me parece 
que legiones de ángeles, 
en caballos celestes 
-como cuando, en la alta 
noche escuchamos, sin aliento 
y el oído en la tierra, 
trotes distantes que no llegan nunca-, 
que legiones de ángeles, 
vienen por ti, de lejos 
-como los Reyes Magos 
al nacimiento eterno 
de nuestro amor-, 
vienen por ti, de lejos, 
a traerme, en tu ensueño, 
el secreto del centro 
del cielo. 
 
 
 
Juan Ramon Jimenez, Diario de un poeta recién casado.

En el corazón, las estaciones siguen un ciclo aleatorio, difícilmente comprensible por la lógica, e inaprensible por la razón. 
Disfruta tu verano, Sal, pero un soplo fresco de primavera e incluso un pequeño iceberg dentro de una copa, a la sombra de un cocotero, tampoco vienen mal.

NOCTURNO 
 
Los que auscultasteis el corazón de la noche,  
los que por el insomnio tenaz habéis oído 
el cerrar de una puerta, el resonar de un coche 
lejano, un eco vago, un ligero rüido...  
 
En los instantes del silencio misteriosos,  
cuando surgen de su prisión los olvidados,  
en la hora de los muertos, en la hora del reposo,  
sabréis leer estos versos de amargor impregnados...  
 
Como en un vaso vierto en ellos mis dolores 
de lejanos recuerdos y desgracias funestas,  
y las tristes nostalgias de mi alma, ebria de flores,  
y el duelo de mi corazón, triste de fiestas.  
 
Y el pesar de no ser lo que yo hubiera sido,  
y la pérdida del reino que estaba para mí,  
el pensar que un instante pude no haber nacido,  
¡y el sueño que es mi vida desde que yo nací!  
 
Todo esto viene en medio del silencio profundo 
en que la noche envuelve la terrena ilusión,  
y siento como un eco del corazón del mundo 
que penetra y conmueve mi propio corazón.  
 
 
 
Ruben Darío

 
Alga quisiera ser, alga enredada, 
en lo más suave de tu pantorrilla. 
Soplo de brisa contra tu mejilla. 
Arena leve bajo tu pisada. 
 
Agua quisiera ser, agua salada 
cuando corres desnuda hacia la orilla. 
Sol recortando en sombra tu sencilla 
silueta virgen de recién bañada. 
 
Todo quisiera ser, indefinido, 
en torno a ti: paisaje, luz, ambiente, 
gaviota, cielo, nave, vela, viento… 
 
Caracola que acercas a tu oído, 
para poder reunir, tímidamente, 
con el rumor del mar, mi sentimiento. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ 
 

::: --> Editado el dia : 17/08/2009 17:43:02 
::: --> Motivo :  
 
 
 
CERTIFICADO DE EXISTENCIA  
 
 
Ah ¿quién me salvara de existir?  
Fernando Pessoa 
 
 
 
Dijo el fulano presuntuoso /  
hoy en el consulado  
obtuve el habitual  
certificado de existencia  
consta aquí que estoy vivo  
de manera que basta de calumnias  
este papel soberbio / irrefutable  
atestigua que existo  
 
si me enfrento al espejo  
y mi rostro no está  
aguantaré sereno  
despejado  
 
¿no llevo acaso en la cartera  
mi recién adquirido  
mi flamante  
certificado de existencia?  
 
vivir / después de todo  
no es tan fundamental  
lo importante es que alguien  
debidamente autorizado  
certifique que uno  
probadamente existe  
 
cuando abro el diario y leo  
mi propia necrológica  
me apena que no sepan  
qu estoy en condiciones  
de mostrar dondequiera  
y a quien sea  
un vigente prolijo y minucioso  
certificado de existencia  
 
existo  
luego pienso  
¿cuántos zutanos andan por la calle  
creyendo que están vivos  
cuando en rigor carecen del genuino  
irremplazable  
soberano  
certificado de existencia? 
 
MARIO BENEDETTI 
 
 

Aunque sea con engaños, que me ilusione ahora; 
pero que no sienta el vacío de mi vida. 
 
He estado tan cerca tantas veces. 
Mas cómo me paralizaba, cómo me paralicé; 
cerrada permaneció mi boca; 
llorando dentro de mí el alma vacía, 
hundidos en el duelo mis deseos. 
 
Tantas veces estuve tan cerca 
de sus ojos, y de sus labios amorosos, 
del soñado, del amado cuerpo. 
Tantas veces estuve tan cerca. 
 
KONSTANTINO KAVAFIS

 
 
Ebrio de trementina y largos besos,  
estival, el velero de las rosas dirijo,  
torcido hacia la muerte del delgado día,  
cimentado en el sólido frenesí marino.  
 
Pálido y amarrado a mi agua devorante  
cruzo en el agrio olor del clima descubierto,  
aún vestido de gris y sonidos amargos,  
y una cimera triste de abandonada espuma.  
 
Voy, duro de pasiones, montado en mi ola única,  
lunar, solar, ardiente y frío, repentino,  
dormido en la garganta de las afortunadas  
islas blancas y dulces como caderas frescas.  
 
Tiembla en la noche húmeda mi vestido de besos  
locamente cargado de eléctricas gestiones,  
de modo heroico dividido en sueños  
y embriagadoras rosas practicándose en mi.  
 
Aguas arriba, en medio de las olas externas,  
tu paralelo cuerpo se sujeta en mis brazos  
como un pez infinitamente pegado a mi alma,  
rápido y lento en la energía subceleste.  
 
 
PABLO NERUDA 

Menos tu vientre,  
todo es confuso.  
Menos tu vientre,  
todo es futuro  
fugaz, pasado  
baldío, turbio.  
Menos tu vientre,  
todo es oculto.  
Menos tu vientre,  
todo inseguro,  
todo postrero,  
polvo sin mundo.  
Menos tu vientre,  
todo es oscuro.  
Menos tu vientre  
claro y profundo. 
 
 
MIGUEL HERNANDEZ

EL MAR 
 
Antes que el sueño (o el terror) tejiera 
Mitologías y cosmogonías, 
Antes que el tiempo se acuñara en días, 
El mar, el siempre mar, ya estaba y era. 
¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento 
Y antiguo ser que roe los pilares 
De la tierra y es uno y muchos mares 
Y abismo y resplandor y azar y viento? 
Quien lo mira lo ve por vez primera, 
 
Siempre. Con el asombro que las cosas 
Elementales dejan, las hermosas 
Tardes, la luna, el fuego de una hoguera. 
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día 
Ulterior que sucede a la agonía. 
 
 
JORGE LUIS BORGES 
(de El otro, el mismo, 1964) 
 
 

 
Meriendo algunas tardes: 
no todas tienen pulpa comestible. 
 
Si estoy junto a la mar 
muerdo primero los acantilados,  
luego las nubes cárdenas y el cielo 
-escupo las gaviotas- 
y para postre dejo las bañistas 
jugando a la pelota y despeinadas.  
 
Si estoy en la ciudad 
meriendo tarde a secas: 
mastico lentamente los minutos 
-tras haberles quitado las espinas- 
y cuando se me acaban 
me voy rumiando sombras,  
rememorando el tiempo devorado 
con un acre sabor a nada en la garganta. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ 
 
 

Poema Táctica y Estrategia 
 
 
Mi táctica es 
mirarte 
aprender como sos 
quererte como sos 
 
mi táctica es 
hablarte 
y escucharte 
construir con palabras 
un puente indestructible 
 
mi táctica es 
quedarme en tu recuerdo 
no sé cómo ni sé 
con qué pretexto 
pero quedarme en vos 
 
mi táctica es 
ser franco 
y saber que sos franca 
y que no nos vendamos 
simulacros 
para que entre los dos 
no haya telón 
ni abismos 
 
mi estrategia es 
en cambio 
más profunda y más 
simple 
 
mi estrategia es 
que un día cualquiera 
no sé cómo ni sé 
con qué pretexto 
por fin me necesites.  
 
 
MARIO BENEDETTI

Mi táctica es leer  
todos los días vuestros poemas 
y escribir, 
de vez en cuando, alguno. 
 
Mi estrategia 
-más sìmple y voraz al mismo tiempo- 
es ir fagocitando poco a poco 
la belleza. 
 
HERMOSOS POEMAS LOS DE BENEDETTI Y A. GONZÁLEZ. Gracias, Ex y Sal.

Fugaz. 
Pasaste 
de la vida al olvido. 
Del agua al gas te fuiste: 
me dejaste sumido 
en soledad y triste. 
En viento, renacido, 
a la sombra del agua  
me enviaste. 
Y yo quedé aterido 
sin saber si quererte  
o si olvidarte. 
 
 

Timidez 
 
Acercate a mi lentamente 
porque si vienes como ráfaga 
de un rayo de tormenta 
o el ímpetu de quien no sabe 
dislumbrar la belleza 
me esconderé tras el muro de cristal 
y escucharé tras su grieta 
aquella que se fue formando  
con el tiempo y la experiencia

 
 
------cae del arbol 
------y derrama su agua 
------una camelia 
 
 
(bushon)

Enhorabuena a todos los que habeis contribuido en este hilo. 
 
Fascinante¡¡¡¡¡ Me habeis descubierto un mundo rico en sentimientos, instantes, vida, miedos, fracasos,virtudes, defectos a los que yo no sabia traducir en palabras........... 
 
Seguid asi. 
 
Saludos de una inculta en estos temas.

Wana, no me pareces una inculta en estos temas. Tus palabras destilan sensibilidad y eso ya es mucho en estos tiempos de crisis, prisas y consumo desenfrenado. 
Tus aportaciones serán bien recibidas.

VENCIDOS 
 
Quisiera poder 
escribir una cancion 
que hablase del silencio 
de un ruido turbador; 
de una tragedia compartida 
o de un amor 
irracional. 
 
Pero tiempo hace ya 
que perdi mi dignidad 
y deje que mis palabras 
callasen para hablar. 
pude resolver mi vida con esto 
pero no fui tan listo 
como el resto. 
 
No supe sabiamente combinar 
la mentira con la verdad. 
Tuve serios problemas personales 
por no hacer caso de mis amistades. 
 
Mi compañia lo dejo muy claro 
aqui se termino el contrato, 
asi que no tuve mas remedio 
que olvidarme de mis sueños; 
condenado de por vida a los infiernos. 
 
Ahora me suelen llamar, 
por un tanto por ciento de felicidad; 
siempre que no hable mas de la cuenta 
y de mi mano a quien me la ofrezca.  
 
 
 
JOSE MARIA SANZ 

Yo le tenía miedo a la oscuridad,  
hasta que las noches se hicieron largas y sin luz.  
Yo no resistía el frío fácilmente,  
hasta que aprendí a subsistir en ese estado.  
 
Yo le tenía miedo a los muertos,  
hasta que tuve que dormir en el cementerio.  
Más aún, yo le tenía miedo al espanto,  
hasta que tuve que dormir en el crematorio.  
 
Yo sentía rechazo por los rosarinos y por los porteños,  
hasta que me dieron abrigo y alimento. 
Yo sentía rechazo por los judíos,  
hasta que le dieron medicamentos a mis hijos.  
 
Yo lucía vanidoso mi pullover nuevo,  
hasta que se lo di a un niño con hipotermia.  
Yo elegía cuidadosamente mi comida,  
hasta que tuve hambre.  
Yo desconfiaba de la tez cobriza,  
hasta que un brazo fuerte me sacó del agua.  
 
 
Yo creía haber visto muchas cosas,  
hasta que vi a mi pueblo deambulando sin rumbo por las calles.  
Yo no quería al perro de mi vecino,  
hasta que aquella noche lo sentí llorar hasta ahogarse.  
Yo no me acordaba de los ancianos,  
hasta que tuve que participar en los rescates.  
 
Yo no sabía cocinar,  
hasta que tuve frente a mí una olla con arroz y niños con hambre.  
Yo creía que mi casa era más importante que las otras,  
hasta que todas quedaron cubiertas por las aguas.  
 
Yo estaba orgulloso de mi nombre y apellido,  
hasta que todos nos transformamos en seres anónimos.  
 
Yo casi no escuchaba radio,  
hasta que fue la que mantuvo viva mi energía.  
Yo criticaba a los bulliciosos estudiantes,  
hasta que de a cientos me tendieron sus manos solidarias.  
 
Yo estaba bastante seguro de cómo serían mis próximos años,  
pero ahora ya no tanto.  
 
Yo vivía en una comunidad con una clase política,  
pero ahora espero que se la haya llevado la corriente.  
 
Yo no recordaba el nombre de todas las provincias,  
pero ahora las tengo a todas en mi corazón.  
 
Yo no tenía buena memoria,  
tal vez por eso ahora no recuerde a todos,  
pero tendré igual lo que me queda de vida para agradecer a todos.  
 
Yo no te conocía, ahora eres mi hermano.  
Teníamos un río, ahora somos parte de él.  
 
Es la mañana. Ya salió el sol y no hace tanto frío.  
 
Gracias a Dios.  
 
Vamos a empezar de nuevo.  
 

 
CANCIÓN UMBRÍA 
 
Como una flor de plástico, 
como el cielo se apoya en la ventana 
más fría de un hotel, 
es así nuestro tiempo, 
almacén de capítulos borrados. 
 
Se marchita la rosa de un dormido, 
porque nada lo espera 
y están vacíos los asombros 
y el gris sobrecargado de la tarde 
no tiene invierno ni tendrá verano. 
 
Frágil la eternidad 
que no soporta el peso de un afecto. 
Extraña flor de plástico, 
nuestro tiempo es así, descaminado. 
 
LUIS GARCÍA MONTERO

 
Nuestro tiempo es así, descaminado, desconfiado, hipócrita, de plástico, de crisis. 
 
Están vacíos los asombros y la eternidad no soporta el peso de un afecto. 
 
Pero siempre hay un resquicio de esperanza al que aferrarse. No creo en la política ni en la religión. No creo en la masa. Pero aún confío en las personas, porque siempre alguien te muestra un atisbo de humanidad. 
 
Aunque a ratos creo que sí, que todos los que aparecemos por aqui, simplemente estamos locos, como dicen por ahí. 
 

Sal, me has traído a la memoria una antigua canción de John Lennon en que, tras una larga declaración de no-creer (no creo en Jesús, no creo en Kennedy, no creo en Truman..), arriba la apoteosis final: CREO EN MÍ. Y ese final es al mismo tiempo el principio de todo: porque creo en mí, me permito estar loco para los demás, sin disfraces ni convenciones, solo.

 
 
define :mi, q cosa es tuya en realrealidad? 
 
-----------------¡qué fría la luz 
-----------------de la luciérnaga 
-----------------dentro de mi mano! 
 
(masaoka shiki) 

No Sal, tú estás perfecta. 
 
Recuerdalo siempre....

Otro poema de los dones 
 
Gracias quiero dar al divino 
Laberinto de los efectos y de las causas 
Por la diversidad de las criaturas 
Que forman este singular universo, 
Por la razón, que no cesará de soñar 
Con un plano del laberinto, 
Por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises, 
Por el amor, que nos deja ver a los otros 
Como los ve la divinidad, 
Por el firme diamante y el agua suelta, 
Por el álgebra, palacio de precisos cristales, 
Por las místicas monedas de Angel Silesio, 
Por Schopenhauer, 
Que acaso descifró el universo, 
Por el fulgor del fuego 
Que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo, 
Por la caoba, el cedro y el sándalo, 
Por el pan y la sal, 
Por el misterio de la rosa 
Que prodiga color y que no lo ve, 
Por ciertas vísperas y días de 1955, 
Por los duros troperos que en la llanura 
Arrean los animales y el alba, 
Por la mañana en Montevideo, 
Por el arte de la amistad, 
Por el último día de Sócrates, 
Por las palabras que en un crepúsculo se dijeron 
De una cruz a otra cruz, 
Por aquel sueño del Islam que abarco 
Mil noches y una noche, 
Por aquel otro sueño del infierno, 
De la torre del fuego que purifica 
Y de las esferas gloriosas, 
Por Swedenborg, 
Que conversaba con los ángeles en las calles de Londres, 
Por los ríos secretos e inmemoriales 
Que convergen en mí, 
Por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria, 
Por la espada y el arpa de los sajones, 
Por el mar, que es un desierto resplandeciente 
Y una cifra de cosas que no sabemos 
Y un epitafio de los vikings, 
Por la música verbal de Inglaterra, 
Por la música verbal de Alemania, 
Por el oro, que relumbra en los versos, 
Por el épico invierno, 
Por el nombre de un libro que no he leído: 
Gesta Dei per Francos, 
Por Verlaine, inocente como los pájaros, 
Por el prisma de cristal y la pesa de bronce, 
Por las rayas del tigre, 
Por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan, 
Por la mañana en Texas, 
Por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral 
Y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos, 
Por Séneca y Lucano, de Córdoba, 
Que antes del español escribieron 
Toda la literatura española, 
Por el geométrico y bizarro ajedrez, 
Por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce, 
Por el olor medicinal de los eucaliptos, 
Por el lenguaje, que puede simular la sabiduría, 
Por el olvido, que anula o modifica el pasado, 
Por la costumbre, 
Que nos repite y nos confirma como un espejo, 
Por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio, 
Por la noche, su tiniebla y su astronomía. 
Por el valor y la felicidad de los otros, 
Por la patria, sentida en los jazmines 
O en una vieja espada, 
Por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema, 
Por el hecho de que el poema es inagotable 
Y se confunde con la suma de las criaturas 
Y no llegará jamás al último verso 
Y varía según los hombres, 
Por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos 
Por morir tan despacio, 
Por los minutos que preceden al sueño, 
Por el sueño y la muerte, 
Esos dos tesoros ocultos, 
Por los íntimos dones que no enumero, 
Por la música, misteriosa forma del tiempo.  
 
 
 
 
JORGE LUIS BORGES

EN UNA NOCHE OSCURA, 
CON ANSIAS, EN AMORES INFLAMADA, 
¡OH DICHOSA VENTURA!, 
SALÍ SIN SER NOTADA, 
ESTANDO YA MI CASA SOSEGADA; 
 
A OSCURAS Y SEGURA 
POR LA SECRETA ESCALA, DISFRAZADA, 
¡OH DICHOSA VENTURA!, 
A OSCURASS Y ENCELADA, 
ESTANDO YA MI CASA SOSEGADA; 
 
EN LA NOCHE DICHOSA, 
EN SECRETO, QUE NADIE ME VEÍA 
NI YO MIRABA COSA, 
SIN OTRA LUZ Y GUÍA 
SINO LA QUE EN EL CORAZÓN ARDÍA. 
 
AQUESTA ME GUIABA 
MÁS CIERTO QUE LA LUZ DEL MEDIODÍA 
ADONDE ME ESPERABA 
QUIEN YO BIEN ME SABÍA, 
EN PARTE DONDE NADIE PARECÍA. 
 
¡OH NOCHE QUE GUIASTE!; 
¡OH NOCHE AMABLE MÁS QUE LA ALBORADA!; 
¡OH NOCHE QUE JUNTASTE 
AMADO CON AMADA, 
AMADA EN EL AMADO TRANSFORMADA! 
 
EN MI PECHO FLORIDO, 
QUE ENTERO PARA ÉL SOLO SE AGUARDABA, 
ALLÍ QUEDÓ DORMIDO, 
Y YO LE REGALABA, 
Y EL VENTALLE DE CEDROS AIRE DABA. 
 
EL AIRE DEL ALMENA, 
CUANDO YO SUS CABELLOS ESPARCÍA, 
CON SU MANO SERENA 
EN MI CUELLO HERÍA, 
Y TODOS MIS SENTIDOS SUSPENDÍA. 
 
QUEDÉME Y OLVIDÉME, 
EL ROSTRO RECLINÉ SOBRE EL AMADO; 
CESÓ TODO Y DEJÉME, 
DEJANDO MI CUIDADO 
ENTRE LAS AZUCENAS OLVIDADO. 
 
 
JUAN DE LA CRUZ

 
Horizontal, sí, te quiero. 
Mírale la cara al cielo, 
de cara. Déjate ya 
de fingir un equilibrio 
donde lloramos tú y yo. 
Ríndete 
a la gran verdad final, 
a lo que has de ser conmigo, 
tendida ya, paralela, 
en la muerte o en el beso. 
Horizontal es la noche 
en el mar, gran masa trémula 
sobre la tierra acostada, 
vencida sobre la playa. 
El estar de pie, mentira: 
sólo correr o tenderse. 
Y lo que tú y yo queremos 
y el día - ya tan cansado 
de estar con su luz, derecho - 
es que nos llegue, viviendo 
y con temblor de morir, 
en lo más alto del beso, 
ese quedarse rendidos 
por el amor más ingrávido, 
al peso de ser de tierra, 
materia, carne de vida. 
En la noche y la trasnoche, 
y el amor y el transamor, 
ya cambiados 
en horizontes finales, 
tú y yo, de nosotros mismos. 
 
 
PEDRO SALINAS

::: --> Editado el dia : 27/08/2009 17:33:06 
::: --> Motivo :  
 
Elhijo, me encanta saludarte de nuevo.  
 
Pero me sabe a poco, vuelve con un poema, únete a la melodía. Te estaré esperando. 
 
Gracias a todos lo que construis este hilo.

El Amor Nuevo 
 
 
Todo amor nuevo que aparece 
nos ilumina la existencia, 
nos la perfuma y enflorece. 
 
En la más densa oscuridad 
toda mujer es refulgencia 
y todo amor es claridad. 
Para curar la pertinaz 
pena, en las almas escondida, 
un nuevo amor es eficaz; 
porque se posa en nuestro mal 
sin lastimar nunca la herida, 
como un destello en un cristal. 
 
Como un ensueño en una cuna, 
como se posa en la rüina 
la piedad del rayo de la luna. 
como un encanto en un hastío, 
como en la punta de una espina 
una gotita de rocío... 
 
¿Que también sabe hacer sufrir? 
¿Que también sabe hacer llorar? 
¿Que también sabe hacer morir? 
 
-Es que tú no supiste amar...  
 
 
 
AMADO NERVO

De niño, 
yo corría en la luz, 
como un jilguero 
esplendente en la mañana. 
Y la luz se extendía 
-larga y tersa- 
como otra piel sobre mi piel, 
como el aire limítrofe 
de mi cuerpo. 
Y hoy, leyendo a Ángel González, 
me ha venido esa luz 
matizada en poema, 
y un deseo original 
de atravesar la luz, 
de ser la luz, 
como cuando era niño, 
sin saberlo.

 
 
la luz no se atraviesa, se construye+ 
 
la luz del dia 
en una nube gris- 
solo tumbado 
 
 
 
salu2

NOCHE DE VERANO 
 
 
Pulsas, palpas el cuerpo de la noche, 
verano que te bañas en los ríos, 
soplo en el que se ahogan las estrellas, 
aliento de una boca, 
de unos labios de tierra. 
 
Tierra de labios, boca 
donde un infierno agónico jadea, 
labios en donde el cielo llueve 
y el agua canta y nacen paraísos. 
 
Se incendia el árbol de la noche 
y sus astillas son estrellas, 
son pupilas, son pájaros. 
Fluyen ríos sonámbulos. 
Lenguas de sal incandescente 
contra una playa oscura. 
 
Todo respira, vive, fluye: 
la luz en su temblor, 
el ojo en el espacio, 
el corazón en su latido, 
la noche en su infinito. 
 
Un nacimiento oscuro, sin orillas, 
nace en la noche de verano, 
en tu pupila nace todo el cielo. 
 
 
 
OCTAVIO PAZ 

 
CASI-nada 
 
Manantial casi fuente; casi río 
fuente; ya casi mar casi río apenas; 
mar casi-casi océano de frío, 
Principio y Fin del agua y las arenas. 
 
Casi azul, casi cano, casi umbrío, 
casi cielo salino con antenas, 
casi diafanidad, casi vacío, 
casi lleno de arpones y ballenas. 
 
Participo del ave por el trino; 
por la proximidad, polvo, del lodo 
participas, desierto, del oasis, 
 
distancia de la vena del camino: 
por la gracia de Dios -¡ved!-, casi todo, 
Gran-Todo-de-la-nada-de-los-casis. 
 
MIGUEL HERNÁNDEZ

Condena 
 
Como la áspera piedra del volcán, 
como la piedra pulida del torrente, 
como la noche sola y desnuda, 
alma como honda y con terrores 
¿Por qué no te recoge 
la mano firme del Señor? 
 
Este alma 
que sabe las vanidades del corazón 
y sabe pérfidas sus tentaciones, 
y del mundo conoce la medida, 
y los planes de nuestra mente 
considera minucias, 
¿por qué no puede soportar 
más que arrebatos terrenos? 
 
Tú no me miras ya, Señor... 
Y no busco sino olvido 
en la ceguedad de la carne. 

Una mujer desnuda y en lo oscuro 
 
 
Una mujer desnuda y en lo oscuro 
tiene una claridad que nos alumbra 
de modo que si ocurre un desconsuelo 
un apagón o una noche sin luna 
es conveniente y hasta imprescindible 
tener a mano una mujer desnuda. 
 
Una mujer desnuda y en lo oscuro 
genera un resplandor que da confianza 
entonces dominguea el almanaque 
vibran en su rincón las telarañas 
y los ojos felices y felinos 
miran y de mirar nunca se cansan. 
 
Una mujer desnuda y en lo oscuro 
es una vocación para las manos 
para los labios es casi un destino 
y para el corazón un despilfarro 
una mujer desnuda es un enigma 
y siempre es una fiesta descifrarlo. 
 
Una mujer desnuda y en lo oscuro 
genera una luz propia y nos enciende 
el cielo raso se convierte en cielo 
y es una gloria no ser inocente 
una mujer querida o vislumbrada 
desbarata por una vez la muerte. 
 
 
 
MARIO BENEDETTI 

 
Vivir tiene movimientos que no siempre se acuerdan con los de nuestro corazón. Es menester aprender no la resignación, sino una paciencia activa capaz del respeto por el ritmo adverso como condición para transformarlo. 
 
Una rendija de luz para desayunarnos hoy, porque la jornada será ardua. Parece que los verdugos andan preparando un nuevo paraíso. Que nuestra insurrección no dependa de la posibilidad de victoria (la generosidad, como el niño de Charleville decía del amor, aún hay que inventarla). Si el fulgurante punto de lo incondicional se asoma fuera del corazón —donde aún puede dar forma a esa modalidad de salud que es la esperanza—, inmediatamente envenena el cuerpo entero. 
 
Somos débiles y somos invulnerables. 
 
Jorge Riechmann 
 
 
.....Sigamos luchando contra las tinieblas, con la luz de la poesía reflejada, construida, atravesada, compartida sin miedos. 
 
 
 
 

Oda a la Crítica 
 
 
Yo escribí cinco versos: uno verde, 
otro era un pan redondo, 
el tercero una casa levantándose, 
el cuarto era un anillo, 
el quinto verso era 
corto como un relámpago 
y al escribirlo 
me dejó en la razón su quemadura. 
 
Y bien, los hombres, las mujeres, 
vinieron y tomaron 
la sencilla materia, 
brizna, viento, fulgor, barro, madera 
y con tan poca cosa 
construyeron 
paredes, pisos, sueños, 
En una línea de mi poesía 
secaron ropa al viento. 
Comieron mis palabras, 
las guardaron 
junto a la cabecera, 
vivieron con un verso, 
con la luz que salió de mi costado. 
Entonces, llegó un crítico mudo 
y otro lleno de lenguas, 
y otros, otros llegaron 
ciegos o llenos de ojos, 
elegantes algunos 
como claveles con zapatos rojos, 
otros estrictamente 
vestidos de cadáveres, 
algunos partidarios 
del rey y su elevada monarquía, 
otros se habían 
enredado en la frente 
de Marx y pataleaban en su barba, 
otros eran ingleses, 
y entre todos se lanzaron 
con dientes y cuchillos, 
con diccionarios y 
otras armas negras, 
con citas respetables, 
se lanzaron 
a distupar mi pobre poesía 
a las sencillas gentes 
que la amaban: 
y la hicieron embudos, 
la enrollaron, 
la sujetaron con cien alfileres, 
la cubrieron con polvo de esqueleto, 
la llenaron de tinta, 
la escupieron con suave 
benignidad de gatos, 
la destinaron a envolver relojes, 
la protegieron y la condenaron, 
le arrimaron petróleo, 
le dedicaron húmedos tratados, 
la cocieron con leche, 
le agregaron pequeñas piedrecitas, 
fueron borrándole vocales, 
fueron matándole 
sílabas y suspiros, 
la arrugaron e hicieron 
un pequeño paquete 
que destinaron cuidadosamente 
a sus desvanes, a sus cementerios, 
luego se retiraron uno a uno 
enfurecidos hasta la locura. 
Porque no fui bastante 
popular para ellos 
o impregnados de 
dulce menosprecio 
por mi ordinaria falta de tinieblas, 
se retiraron todos y entonces, 
otra vez, junto a mi poesía 
volvieron a vivir 
mujeres y hombres, 
de hicieron fuego, 
construyeron casas, 
comieron pan, 
se repartieron la luz 
y en el amor unieron relámpago y anillo. 
Y ahora, perdonadme, señores, 
que interrumpa este cuento 
que les estoy contando 
y me vaya a vivir 
para siempre 
con la gente sencilla. 
 
 
 
 
PABLO NERUDA

LLÉNATE DE MÍ. 
ANSÍAME, AGÓTAME, VIÉRTEME, SACRIFÍCAME. 
PÍDEME, RECÓGEME, CONTIÉNEME, OCÚLTAME. 
QUIERO SER DE ALGUIEN, QUIERO SER TUYO, ES TU HORA. 
SOY EL QUE PASÓ SALTANDO SOBRE LAS COSAS, 
EL FUGANTE, EL DOLIENTE. 
 
PERO SIENTO TU HORA, 
LA HORA DE QUE MI VIDA GOTEE SOBRE TU ALMA, 
LA HORA DE LAS TERNURAS QUE NO DERRAMÉ NUNCA, 
LA HORA DE LOS SILENCIOS QUE NO TIENEN PALABRAS, 
TU HORA, ALBA DE SANGRE QUE ME NUTRIÓ DE ANGUSTIAS, 
TU HORA, MEDIANOCHE QUE ME FUE SOLITARIA. 
 
LIBÉRTAME DE MÍ. QUIERO SALIR DE MI ALMA. 
YO SOY ESTO QUE GIME, ESTO QUE ARDE, ESTO QUE SUFRE. 
YO SOY ESTO QUE ATACA, ESTO QUE AÚLLA, ESTO QUE CANTA. 
NO, NO QUIERO SER ESTO. 
AYÚDAME A ROMPER ESTAS PUERTAS INMENSAS. 
CON TUS HOMBROS DE SEDA DESENTIERRA ESTAS ANCLAS. 
ASÍ CRUCIFICARON MI DOLOR UNA TARDE 
 
QUIERO NO TENER LÍMITES Y ALZARME HACIA AQUEL ASTRO. 
MI CORAZÓN NO DEBE CALLAR HOY O MAÑANA. 
DEBE PARTICIPAR DE LO QUE TOCA, 
DEBE SER DE METALES, DE RAÍCES, DE ALAS. 
NO PUEDO SER LA PIEDRA QUE SE ALZA Y QUE NO VUELVE, 
NO PUEDO SER LA SOMBRA QUE SE DESHACE Y PASA. 
 
NO, NO PUEDE SER, NO PUEDE SER, NO PUEDE SER. 
ENTONCES GRITARÍA, LLORARÍA, GEMIRÍA. 
 
NO PUEDE SER, NO PUEDE SER. 
¿QUIÉN IBA A ROMPER ESTA VIBRACIÓN DE MIS ALAS? 
¿QUIÉN IBA A EXTERMINARME? ¿QUÉ DESIGNIO, QUÉ PALABRA? 
NO PUEDE SER, NO PUEDE SER, NO PUEDE SER. 
LIBÉRTAME DE MÍ. QUIERO SALIR DE MI ALMA. 
 
PORQUE TÚ ERES MI RUTA. TE FORJÉ EN LUCHA VIVA. 
DE MI PELEA OSCURA CONTRA MÍ MISMO, FUISTE. 
TIENES DE MÍ ESE SELLO DE AVIDEZ NO SACIADA. 
DESDE QUE YO LOS MIRO, TUS OJOS SON MÁS TRISTES. 
VAMOS JUNTOS. ROMPAMOS ESTE CAMINO JUNTOS. 
SER LA RUTA TUYA. PASA. DÉJAME IRME. 
ANSÍAME, AGÓTAME, VIÉRTEME, SACRIFÍCAME. 
HAZ TAMBALEAR LOS CERCOS DE MIS ÚLTIMOS LÍMITES. 
 
Y QUE YO PUEDA, AL FIN, CORRER EN FUGA LOCA, 
INUNDANDO LAS TIERRAS COMO UN RÍO TERRIBLE, 
DESATANDO ESTOS NUDOS, AH DIOS MÍO, ESTOS NUDOS, 
DESTROZANDO, 
QUEMANDO, 
ARRASANDO 
COMO UNA LAVA LOCA LO QUE EXISTE, 
CORRER FUERA DE MÍ MISMO, PERDIDAMENTE, 
LIBRE DE MÍ, CURIOSAMENTE LIBRE. 
¡IRME, DIOS MÍO, IRME!

 
A las nueve menos cinco de la mañana todas las mujeres 
pasan con aire de madre joven o de hermana mayor. 
 
A las once y media las mujeres ponen en la calle una rumor de 
colonias y carmines, rumor de dependientas demasiado arregladas 
y besos clandestinos. 
 
A las cuatro de la tarde las mujeres llevan el aire casto de las 
adolescentes que van a estudiar a casa de una amiga. 
 
A las cinco y media, sobre todo en los días con sol de invierno, 
las mujeres tienen los ojos brillantes de las comidas de trabajo 
y uno las sorprende en sobremesas largas con amigos secretos. 
 
A las once de la noche, sobre todo en primavera y en las últimas 
semanas del otoño, las mujeres irrumpen con caras profundas 
de buen amor, amor de verdad y para toda la vida. 
 
A las cuatro de la mañana todas las mujeres son viejas amigas, 
antiguas compañeras de universidad, pacientes cómplices para 
la madrugada. 
 
Hay muchos relojes que marcan en la ciudad el ritmo solitario 
de nuestros pensamientos. El reloj de las mujeres, el de los 
hombres, el de los matrimonios; el reloj de los coches, el de los 
árboles, el de los balcones; el reloj de los ruidos, el de los silencios. 
También la multitud tiene sus códigos. 
 
LUIS GARCÍA MONTERO 
 
 

 
Llorar a lágrima viva. 
Llorar a chorros. 
Llorar la digestión. 
Llorar el sueño. 
Llorar ante las puertas y los puertos. 
Llorar de amabilidad y de amarillo. 
Abrir las canillas, 
las compuertas del llanto. 
Empaparnos el alma, la camiseta. 
Inundar las veredas y los paseos, 
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. 
Asistir a los cursos de antropología, llorando. 
Festejar los cumpleaños familiares, llorando. 
Atravesar el África, llorando. 
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... 
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos 
no dejan nunca de llorar. 
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. 
Llorarlo con la nariz, con las rodillas. 
Llorarlo por el ombligo, por la boca. 
Llorar de amor, de hastío, de alegría. 
Llorar de frac, de flato, de flacura. 
Llorar improvisando, de memoria. 
¡Llorar todo el insomnio y todo el día! 
 
OLIVERIO GIRONDO 
 

::: --> Editado el dia : 05/09/2009 18:00:17 
::: --> Motivo :  
 
 
ARTE POÉTICA 
 
Que golpee y golpee  
hasta que nadie  
pueda ya hacerse el sordo  
que golpee y golpee  
hasta que el poeta  
sepa  
o por lo menos crea  
que es a él  
a quien llaman.  
 
 
MARIO BENEDETTI 
 

 
YA NADA AHORA 
 
Largo es el arte; la vida en cambio corta 
como un cuchillo 
Pero nada ya ahora 
 
—ni siquiera la muerte, por su parte 
inmensa- 
 
podrá evitarlo: 
exento, libre, 
 
como la niebla que al romper el día 
los hondos valles del invierno exhalan, 
 
creciente en un espacio sin fronteras, 
 
este amor ya sin mí te amará siempre. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ 
 
 

NO CREO EN LA ETERNIDAD 
 
Mas sé que el tiempo es cóncavo 
y reaparece por la espalda 
sobresaltándonos de pronto 
con sus inútiles charadas. 
 
¿Te amaré ayer? 
¿Te amo hoy en día? 
¿No te amé acaso, todavía, mañana? 
 
No creo en la Eternidad. 
mas si algo ha de quedar de lo que fuimos 
es el amor que pasa. 
 
ÁNGEL GONZÁLEZ 
 

Como tú 
 
 
Así es mi vida,  
piedra,  
como tú. Como tú,  
piedra pequeña:  
como tu, 
piedra ligera;  
como tú,  
canto que ruedas  
por las calzadas  
y por las veredas;  
como tú,  
guijarro humilde de las carreteras,  
como tú,  
que en días de tormenta  
te hundes en el cieno de la tierra  
y luego  
centelleas  
bajo los cascos  
y bajo las ruedas;  
como tú,  
que no has servido  
para ser ni piedra  
de una lonja,  
ni piedra de una audiencia,  
ni piedra de un palacio,  
ni piedra de una iglesia...  
como tú, piedra aventurera...  
como tú,  
que tal vez estás hecha  
sólo para una honda...  
piedra pequeña  
y  
ligera... 
 
 
De:Autorretrato 
 
 
 
LEÓN FELIPE 

Amiga 
Para cristal te quiero, 
nítida y clara eres. 
Para mirar al mundo, 
a través de ti, puro, 
de hollín o de belleza, 
como lo invente el día. 
Tu presencia aquí, sí, 
delante de mí, siempre, 
pero invisible siempre, 
sin verte y verdadera. 
Cristal ¡Espejo, nunca! 
 
Pedro Salinas 

 
DEIDAD 
 
Como duerme la chispa en el guijarro  
y la estatua en el barro,  
en ti duerme la divinidad.  
Tan sólo en un dolor constante y fuerte  
al choque, brota de la piedra inerte  
el relámpago de la deidad.  
 
No te quejes, por tanto, del destino,  
pues lo que en tu interior hay de divino  
sólo surge merced a él.  
Soporta, si es posible, sonriendo,  
la vida que el artista va esculpiendo,  
el duro choque del cincel.  
 
¿Qué importan para ti las horas malas,  
si cada hora en tus nacientes alas  
pone una pluma bella más?  
Ya verás al cóndor en plena altura,  
ya verás concluida la escultura,  
ya verás, alma, ya verás...  
 
 
AMADO NERVO 
 

DECISIÓN 
(Homenaje a Virginia Woolf, con mi agradecimiento) 
 
“¿Es que yo soy? ¿verdad que sí? 
¿no es verdad que yo existo 
y no soy la pesadilla de una bestia?” 
Alejandra PizarniK 
 
 
I 
 
Coleccionaba piedras desde hacía 
muchos años. De vez en cuando 
cogía una y la llevaba 
consigo a todas partes en el bolso. 
Así, de rato en rato, con un gesto 
apenas perceptible 
la anidaba en el hueco de su mano 
sopesando con ella su futuro. 
 
 
II 
 
Siempre le ha divertido a Leonard 
esta costumbre mía de guardar 
piedras de todas partes. 
Me dan seguridad. Piedras en los bolsillos. 
Cada piedra, una prueba de que el mundo 
existe y, por lo tanto, 
quizás de que también yo exista. 
 
 
III 
 
Me siento extraña porque no me siento. 
No peso casi nada, soy porosa, 
pero mis piedras me hacen más real. 
 
Hoy he llenado todos mis bolsillos: 
con cada piedra más profundo caigo 
en el túnel que soy yo misma. 
 
A través de mis grietas y hendiduras 
el agua, lentamente, me penetra; 
no siento casi nada, soy porosa. 
 
Por eso he decidido no volver 
y en este mismo verso llego al fondo. 
 
ESPERANZA LÓPEZ GARCÍA 
 
 
......Para los coleccionistas de piedras 
 

OTOÑO 
 
La ciudad de Changan se baña en luces de luna. 
Se golpea la ropa en miles de casas. 
La brisa otoñal no puede barrer 
las añoranzas del Paso de Jade. 
¡Ay! ¿Cuándo derrotarán a los invasores tártaros? 
¿Cuándo tornará el amado del campo de batalla? 
 
 
GOZO DEL VIAJERO 
 
El viajero cabalga el viento, 
que lo lleva a tierras lejanas, 
como un ave que emprende el vuelo, 
sin dejar su rastro en el cielo. 
 
 
PU SA MAN 
 
Los infinitos bosques tejen un velo gris oscuro. 
Las montañas frías derraman un verdor triste. 
El crepúsculo envuelve el alto pabellón 
donde mora una joven melancólica. 
En pie, sobre las gradas de color jade, 
ella espera en vano. 
Los pájaros vuelan presurosos a sus nidos. 
¿Por dónde retornará el amado? 
Por allá, por detrás de los kioskos distantes 
que suceden a los más cercanos. 
 
 
 
LI PO

 
 
siguen ahí 
tal como las dejamos- 
las cuatro piedras 
 
 
(Santiago Larreta Irisarri) 
 
salu2

 
Espero una palabra de tu boca, 
una palabra cálida, envolvente, 
que ascienda con la risa, 
que gire y me enmadeje, 
que se estire, me esconda y me descubra, 
que adelgace tu voz, 
y haga que un hilo, indestructible y frágil, 
me alcance a mi, truncando la distancia. 
 
Espero una palabra de tu boca, 
sin los sonidos que la distorsionen, 
muda de todo lo que la distraiga 
de llegar, 
certera y codiciosa, 
hasta las puertas mismas de mi boca… 
 

 
Es un placer para los sentidos leer pensamientos e historias, cercanas, exóticas, irreales y verdaderas.  
 
Compartir versos como besos. 
 
Gracias a todos. No os vayais, por favor...

EL día que me quieras  
 
 
 
El día que me quieras tendrá más luz que junio;  
la noche que me quieras será de plenilunio,  
con notas de Beethoven vibrando en cada rayo 
sus inefables cosas,  
y habrá juntas más rosas 
que en todo el mes de mayo.  
 
Las fuentes cristalinas  
irán por las laderas  
saltando cantarínas,  
el día que me quieras.  
 
El día que me quieras, los sotos escondidos  
resonarán arpegios nunca jamás oídos.  
Éxtasis de tus ojos, todas las primaveras  
que hubo y habrá en el mundo, serán cuando me quieras.  
 
Cogidas de la mano, cual rubias hermanitas  
luciendo golas candidas, irán las margaritas  
por montes y praderas  
 
delante de tus pasos, el día que me quieras...  
Y si deshojas una, te dirá su inocente  
postrer pétalo blanco: ¡Apasionadamente!  
 
Al reventar el alba del día que me quieras,  
tendrán todos los tréboles cuatro hojas agoreras,  
y en el estanque, nido de gérmenes ignotos,  
florecerán las místicas corolas de los lotos.  
 
El día que me quieras será cada celaje  
ala maravillosa, cada arrebol miraje  
de las Mil y Una Noches, cada brisa un cantar,  
cada árbol una lira, cada monte un altar.  
 
El día que me quieras, para nosotros dos  
cabrá en un solo beso la beatitud de Dios.  
 
 
AMADO NERVO 
 
 
 
 
 
 
Salailla, gracias por rescatar unas de mis poesías preferidas de Amado Nervo; pensaba que era de las pocas personas que todavía lo leía. Además, una de mis preferidas. 
 
Vaya, que la has clavao...... 
 
 
Saludos.