Rasspu

¿Qué pasa, güey?

• 21/05/2025 22:13:00.
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¿POR QUIÉN DOBLAN LAS CAMPANAS?

Después de hablar con Chucky, la realidad me pegó en la cara con la elegancia de una patada en los dientes. Seré breve, como un trago de whisky barato antes del vómito: no, el proyecto para la Administración General de la Junta no existe. Y, si existe, es absurdo. Ridículo también. Tan ridículo que dan ganas de aplaudir, pero con la cara. Ni visión, ni propósito, ni plan maestro oculto. Hay papeles. Hay siglas. Hay excels que nadie entiende. Pero proyecto, lo que se dice proyecto, ni por asomo. O si lo hay, lo escribió un simio con resaca. ¿La estética de la implementación de sus revolucionarias políticas de personal? una cosa hortera que escupe laca ochentera a la cara. Todo mal. Todo cutre. Todo hecho para parecer que se hace algo, mientras se espera con ansia la llegada del viernes. Imagina al ideólogo. Imagínatelo: un domingo por la tarde, en una plaza de toros medio vacía, con el sol rajando la lona del botijo. En el ruedo, un torero con peluquín pegado a traición y un traje de luces que parece comprado en Aliexpress. En el palco, él con sus gafas de sol Oakley del 97, camisa azul celeste con el cuello subido, como si aún estuviese de Erasmus en Marbella, paquete de Ducados asomando del bolsillo y una nube de Brummel flotando en derredor: densa, agresiva, capaz de disolver piquetes de estibadores y generar flashbacks a quien la oliese. Le brinda el torero su faena, y este levanta su copa de DYC con Coca-Cola desde un vaso de plástico con letras descoloridas, mientras suena de fondo una versión reguetón del pasodoble "El gato montés". Y entonces lo ve claro. En su mente, como una aparición divina, surge, resplandeciente “el proyecto de modernización de la administración Andaluza”. Una epifanía con sello y membrete. Un milagro con subcomisiones.
¿Ya lo dije? No hay proyecto. Lo que suena de fondo no es música: es un martilleo constante disfrazado de regularización de interinos con apellidos compuestos, laboralización de enchufados, proliferación de PLDs como setas en otoño, recortes que te abrazan el sueldo y te estrangulan la dignidad... Una sinfonía de miseria compuesta por el ansia de poder de unos y la abulia y la inacción de otros. Una orquesta donde todos desafinan. No hay proyecto. ¿Los incentivos a los funcionarios de carrera? cero. Menos que cero. Puro porno de gasolinera: mal iluminado, predecible y sin clímax. Solo circulares absurdas, formación inútil y cafés que saben a desesperanza tibia. No hay proyecto. Solo una pantomima que se deshace como una croqueta recalentada, mientras los de siempre aplauden porque les han dado otro carguito de cartón piedra y despacho con vistas al Callejón de los Genuflexos.
¿Y el trato? El trato, amigos, es quinqui. Como un radiocassette robado, envuelto en papel de periódico y vendido por Wallapop a las tres de la mañana, en una gasolinera abandonada. Esa es la atención a su personal: cutrerío con pretensiones y olor a ambientador barato. Lo que hay es postureo institucional, manual del buen trepa en PDF, cuatro frases “motivadoras” y vacías impresas en Comic Sans y un powerpoint con fondo azul y la agenda 2030 en la esquina inferior izquierda, como quien pone una pegatina de un unicornio en una carta de despido.
Tal vez las personas superficiales como yo no comprendemos la profundidad insondable de ciertas mentes nacidas para la gestión. Puede ser. A lo mejor debajo de esa mierda hay diamantes. Pero nosotros tenemos una ventaja: nos encontramos a nosotros mismos rápidamente. Yo me encuentro en el curro, las menos, o en casa, las más. A veces en el cine, si no está lleno de rumiantes de palomitas. Y en primavera, bajo un alcornoque, leyendo novelas que no cambiarán el mundo. Pero no me saludo. No me doy la mano ni me digo “hola, qué grande eres. Estoy encantado de conocerte”. Me ignoro con cortesía, como hacen los compañeros por los pasillos. A veces me acaricio y me toco, como quien revisa que el cuerpo aún está ahí. Pero eso ya entra en el terreno de la metafísica salpicante, y no toca hoy.
La verdadera degradación moral no está en el sexo, ojalá, ni en el arte, ni en el activismo de sofá con pancarta digital, ni siquiera en la normalización de la indiferencia. La verdadera degradación es más silenciosa, más rentable, más institucional. Está en sentir poco, pensar menos y fingirlo todo con una sonrisa de protocolo que huele a desinfectante y a miedo. Se manifiesta, por ejemplo, cuando se legisla sobre la vida de quienes se han dejado las pestañas y el alma preparándose unas oposiciones, por parte de quienes no han aprobado nada que no sea el arte de la palabrería hueca, la genuflexión institucional y una habilidad mágica para trepar sin rozar ni una sola neurona. Gente que no ha visto unos apuntes en su puta vida decidiendo sobre los que sí. La docilidad premiada, el triunfo de la mediocridad.
Y en política, como en física, el vacío no existe. Si tú pasas de ella, otro ocupará ese hueco. Y probablemente no sea un genio. Ni un alma noble. Lo más probable es que sea un idiota con corbata y sonrisa de plástico. Porque el poder no espera. Ni pide permiso. El poder simplemente se sienta. En tu silla. En la tuya, sí, la que dejaste libre mientras te refugiabas en una novela bonita y una sombra amable, pensando que el mundo iba a arreglarse solo. Y cuando vuelves, ya está todo firmado. Y el idiota, feliz. Y tú, jodido.
Y aún así, aquí seguimos. Respirando tóner como si fuese incienso sagrado. Tragando concursos sin sentido. Firmando Propuestas con la esperanza de que nadie las lea jamás. Nos reímos por dentro, claro. Porque por fuera sería motivo de expediente. Es el teatro de la gestión. Y a nosotros, con suerte, nos ha tocado el papel de figurantes con acceso restringido al baño. Porque en el fondo sabemos que el sistema no colapsará de un día para otro. No habrá explosión, ni revolución, ni épica: se desliza, suave y penosamente, hacia el mayor de los ridículos. Y nosotros vamos dentro, agarrados al asiento como en una montaña rusa gestionada por el primo de alguien.
Y aún habrá quien te diga que aguantes, que tengas paciencia, que esto “va a cambiar”. Claro. Como cambia el precio del café en la máquina o el tono del acoso pasivo en la reunión de los lunes. Aquí no hay cambio, ni proyecto, ni plan maestro. Hay fachadas con eslóganes, tripas vacías, y una cadena de mando construida sobre enchufes, silencios y palmaditas en la espalda dadas con la misma mano que luego firma tu recorte. Esto no es una administración: es una tragicomedia en bucle. Y tú, espectador y actor al mismo tiempo, aprendes a fingir que no ves el derrumbe. Porque al final no es que falte motivación. Es que te la han desguazado en la puerta del edificio y la han subastado en lotes junto a tu dignidad profesional. Ahora queda el chasis. Tú, aquí. Funcionando. Pero sin motor.
¿Todavía os preguntáis por quién doblan las campanas? Doblan por nosotros. Siempre lo han hecho. Con los socialistas y con estos.
Doblan por nosotros, joder. Doblan cada vez que alguien se traga la mierda con una sonrisa de plantilla. Cada vez que un mediocre sube y un válido se calla. Doblan cada vez que alguien dice: “mejor no te signifiques”. Doblan porque esto no es una administración: es un tanatorio con WiFi. Y lo peor… es que ya ni suenan fuerte. Solo resuenan dentro. Como el eco de algo que se muere, pero nadie se atreve a enterrarlo.